Ahay.io.vn – Thế Giới Truyện Hay

Toàn thân tôi chấn động.

Tôi từ từ—rất chậm—kéo ngăn kéo ra.

Bên trong không có nhật ký.

Không có thư tình.

Chỉ có một chiếc điện thoại màu đen, hơi cũ.

Và một tập giấy A4, được kẹp lại bằng một chiếc kẹp sắt.

Tôi cầm tập giấy lên.

Trang đầu tiên là… một bản thảo hợp đồng.

Tiêu đề: Thỏa thuận tiền hôn nhân

Bên A: Thẩm Tinh Hà.

Bên B: Hứa An An.

Tôi tiếp tục đọc xuống.

Nội dung của bản thỏa thuận… nghiệt ngã đến mức khó tin.

Hứa An An sau khi kết hôn sẽ không được phép tiếp cận bất kỳ tài sản cá nhân hay cổ phần công ty nào của Thẩm Tinh Hà – dưới bất kỳ hình thức nào.

Cô ta chỉ được nhận một khoản sinh hoạt phí cố định hằng tháng, ít đến mức không đủ mua một chiếc túi hiệu tầm trung.

Nếu ly hôn—ra đi tay trắng.

Phía dưới là chữ ký nguệch ngoạc của Thẩm Tinh Hà.

Cột bên phải—chỗ dành cho Hứa An An—vẫn còn trống trơn.

Tim tôi đập liên hồi.

Đây đâu phải là một bản hợp đồng hôn nhân—đây là một bản hợp đồng sỉ nhục.

Thẩm Tinh Hà căn bản không hề có ý định cưới cô ta.

Anh ta dùng cách tàn nhẫn và tuyệt tình nhất để đẩy Hứa An An ra xa—hoặc cũng có thể… là để thử xem cô ta rốt cuộc yêu anh, hay chỉ yêu tiền.

Tôi lật sang trang tiếp theo.

Là hàng loạt ảnh chụp màn hình tin nhắn điện thoại.

Một trang, hai trang… tin nhắn đều do Hứa An An gửi.

“Tinh Hà, mẹ em lại nhập viện rồi, cần gấp 200.000 để mổ, anh chuyển gấp giúp em đi.”

“Em mới thấy một cái túi Hermès đẹp lắm, mua cho em nha?”

“Anh mà còn không trả lời em, em sẽ nói với dì Văn là em có thai với anh đấy!”

“Anh nghĩ gì vậy? Né tránh em? Anh tin không, em sẽ tung hê mọi chuyện của hai đứa mình!”

Dọa dẫm. Vòi vĩnh. Tống tiền.

Những lời lẽ trần trụi đến lạnh sống lưng.

So với cái vẻ “thục nữ hiểu chuyện” trước mặt Văn Bội Lan—là hai con người hoàn toàn khác nhau.

Còn tin nhắn từ phía Thẩm Tinh Hà thì… thưa thớt đến đáng thương.

Ban đầu chỉ là một câu: “Tiền anh chuyển rồi.”

Sau đó là: “Em vừa phải thôi.”

Cuối cùng—là im lặng tuyệt đối.

Tôi bỗng hiểu ra mọi chuyện.

Hứa An An chưa từng là thanh mai trúc mã gì hết.

Cô ta chỉ là một con đỉa bám vào Thẩm Tinh Hà.

Cái chết của Thẩm Tinh Hà, với cô ta mà nói, không phải là mất đi một người bạn…

Mà là mất đi một cái ví biết đi, một tấm vé để bước chân vào giới hào môn, tan thành mây khói.

Vậy nên, khi tôi bất ngờ xuất hiện—với cái bụng ba tháng của mình—

Tôi chính là mối đe dọa lớn nhất của cô ta.

Bởi vì đứa bé này… chính là lá bài lớn nhất tôi đang có.

Cũng là chướng ngại cuối cùng của cô ta.

Tôi đặt lại tập tài liệu vào ngăn kéo, rồi cầm lấy chiếc điện thoại màu đen.

Không có mật khẩu.

Tôi nhấn sáng màn hình.

Bên trong trống trơn, chỉ có một ứng dụng ghi âm.

Tôi mở ra—chỉ thấy một đoạn ghi âm duy nhất.

Thời điểm ghi âm… là một ngày trước khi Thẩm Tinh Hà gặp nạn.

Tôi cắm tai nghe vào, run run ấn nút phát.

Ban đầu là tiếng gió gào thét, ào ào lẫn trong không khí loãng.

Sau đó—là giọng nói của Thẩm Tinh Hà, lẫn trong hơi thở gấp gáp:

“Mẹ… con không biết mẹ có thể nghe được đoạn này hay không.”

“Ngày mai con sẽ bay ở một địa điểm mới. Nguy hiểm hơn mọi lần… nên con muốn thu âm lại.”

“Những năm qua, con thật sự quá tệ, khiến mẹ phải lo nghĩ từng chút.”

“Thật ra… con đã chán những trò chơi liều mạng này từ lâu rồi. Chỉ là… con không biết làm sao để dừng lại.”

“Mẹ à… con đã cắt đứt với Hứa An An rồi. Người phụ nữ đó… đáng sợ lắm. Trước đây đúng là con mù quáng.”

“Lần này về, con sẽ nói hết với mẹ.”

“Con… con thật sự đã gặp được một cô gái.”

“Cô ấy khác hẳn những người còn lại. Rất trong trẻo, rất bình thường. Làm việc ở một tiệm hoa nhỏ.”

“Con muốn bắt đầu lại cùng cô ấy. Sống kiểu đời mà mẹ luôn mong con có được—bình yên, tử tế.”

“Mẹ… đợi con về nhé.”

Đoạn ghi âm đến đây thì đột ngột ngắt.

Tôi cứng người lại.

Tay run lẩy bẩy.

Nước mắt… không báo trước mà rơi lã chã.

Lần này, không phải vì diễn.

Mà là lần đầu tiên—tôi thật sự thấy đau lòng vì một người tôi chưa từng gặp mặt.

Anh ấy đã muốn quay đầu. Nhưng không còn cơ hội để trở lại nữa.

Và giờ đây, tôi hiểu rõ—

Trong ngăn kéo kia không hề cất giữ những lời yêu đương lãng mạn.

Mà là cuộc vật lộn cuối cùng của một người đang muốn thoát ra khỏi vũng lầy, là quyết tâm đoạn tuyệt quá khứ để bắt đầu lại.

Tất cả những gì tôi vừa tìm thấy—

Đủ để đẩy Hứa An An xuống địa ngục.

Và tôi—

đang nắm trong tay chiếc chìa khóa có thể mở cánh cổng đó.

6.

Tôi đặt lại điện thoại và tập tài liệu vào chỗ cũ, khóa ngăn kéo lại.

Như thể chưa từng có chuyện gì xảy ra.

Nhưng tôi biết… mọi thứ đã hoàn toàn thay đổi.

Từ thế bị động phòng thủ, tôi đã sẵn sàng để phản công.

Tôi không cần phải thẳng tay ném mớ bằng chứng đó vào mặt Văn Bội Lan—như thế quá ngu ngốc.

Chỉ khiến bà ấy sinh nghi: tại sao tôi lại có thể mở được ngăn kéo?

Tệ hơn, sẽ khiến bà nghi ngờ động cơ thực sự của tôi.

Điều tôi cần làm—là bày một ván cờ.

Một cái bẫy tinh tế, khiến Hứa An An tự mình nhảy vào.

Khiến cô ta tự tay xé toang chiếc mặt nạ “con gái nhà người ta” trước mặt Văn Bội Lan.

Chiều hôm đó, Hứa An An lại đến.

Lần này, cô ta mang theo một giỏ hoa quả tinh xảo, khuôn mặt nở một nụ cười “rất biết lỗi”.

“Dì Văn, chị Giang Nguyệt, hôm nay con đến để xin lỗi chuyện hôm qua.”

Cô ta đặt giỏ trái cây lên bàn, cúi đầu như cô học sinh gương mẫu biết sai:

“Là con không đúng, nói năng thiếu suy nghĩ, khiến chị buồn… mong chị bỏ qua cho em.”

“Chị Giang Nguyệt… chị tha lỗi cho em nhé?”

Cô ta diễn rất đạt—từng ánh mắt, từng động tác, đều tỏ ra ngoan ngoãn và biết hối lỗi.

Văn Bội Lan nghe vậy, sắc mặt cũng dịu lại đôi chút.

“Biết sai là tốt rồi. Sau này chú ý lời ăn tiếng nói một chút.”

Tôi nhìn cô ta, mỉm cười dịu dàng hơn bất kỳ lần nào trước đây.

“Không sao đâu, An An. Chị không để bụng.”

“Em cũng chỉ là lo cho Tinh Hà quá thôi, chị hiểu mà.”

Sự rộng lượng của tôi khiến Hứa An An khựng lại.

Cô ta có lẽ nghĩ tôi sẽ tỏ ra lạnh lùng, tiếp tục làm cao.

“Chị thật tốt quá đi mất.”

Cô ta nhanh chóng nắm lấy tay tôi, giả vờ thân mật, ôm lấy cánh tay tôi như hai chị em gái.

“Em biết chị rộng lượng nhất mà.”

Chị Vương đem trà bánh lên, không khí trong phòng khách bỗng trở nên… đầm ấm, hòa thuận.

Ba người ngồi quây quần bên nhau, ai nhìn vào cũng sẽ nghĩ đây là một khung cảnh êm đềm, ấm cúng giữa gia đình.

Nhưng tôi biết—

Màn kịch của Hứa An An… còn chưa kết thúc.

Màn xin lỗi chẳng qua chỉ là màn dạo đầu.

Tôi biết chắc cô ta sẽ còn chiêu sau.

Truyện được đăng tại page Meo Meo, Meo trong Meo Meo, Meo trong Meo Meo https://www.facebook.com/share/p/1PGGQjZdif/ (Page Viên Đá Nhỏ Vui lòng ko lấy về nha nha)

Quả nhiên—sau khi trò chuyện vài câu chuyện thời tiết và vài tin đồn nhảm không đầu không cuối—

Hứa An An “vô tình” nhắc đến Thẩm Tinh Hà.

“Nói mới nhớ, hồi trước Tinh Hà rất hay đưa em đến một nhà hàng Ý tên là La Stella.”

Cô ta vừa nói vừa tỏ ra hoài niệm.

“Anh ấy gọi đó là căn cứ bí mật của mình. Món tiramisu ở đó—ngon như vị của mẹ anh ấy nấu vậy.”

Nói xong, ánh mắt cô ta nhanh chóng đảo một vòng: nhìn sang Văn Bội Lan, rồi lại nhìn về phía tôi.

Tôi cười lạnh trong lòng.

Tới rồi.

Lại là một cái bẫy.

La Stella — nhà hàng Ý đó, tôi đã thấy nó không ít lần trong tin nhắn giữa cô ta và Thẩm Tinh Hà.

Đó là nơi hai người gặp nhau lần cuối.

Cũng là nơi họ cãi nhau to nhất, xé toang mọi giả vờ.

Tại chính nhà hàng đó, Thẩm Tinh Hà ném thẳng bản hợp đồng tiền hôn nhân vào mặt Hứa An An.

Giờ cô ta nhắc lại địa điểm này, rõ ràng đang muốn tái hiện chiêu cũ.

Nếu tôi nói:

“À, anh ấy cũng từng dẫn tôi tới đó.”

Cô ta sẽ lập tức hỏi tới tấp: quán nằm ở đâu, không gian thế nào, món ăn đặc trưng là gì, v.v…

Tôi chưa từng đặt chân tới đó, ắt hẳn sẽ hở sườn.

Còn nếu tôi nói:

“Chưa từng nghe tới.”

Thì chẳng khác nào tự vả vào cái mác “người yêu thân thiết” mà tôi đang đeo.

Một nước cờ khó. Đúng kiểu “tiến thoái lưỡng nan”.

Đáng tiếc là… cô ta không biết tôi đã xem trước toàn bộ kịch bản.

Tôi không hề đi theo hướng cô ta dẫn dắt.

Ngược lại, tôi khẽ nhíu mày, như thể có chút nghi hoặc và… khó chịu.

“La Stella?”

Tôi lặp lại cái tên ấy bằng giọng thấp nhẹ.

“Sao vậy chị?” – Hứa An An lập tức lao vào, đôi mắt rạng rỡ – “Chị nhớ ra gì à?”

Tôi khẽ lắc đầu, giọng ngập ngừng.

“Không có gì đâu… chỉ là cái tên này… hình như Tinh Hà từng nhắc tới một lần.”

“Ồ? Anh ấy nói gì vậy?” – mắt cô ta sáng rực, háo hức như chờ một con mồi rơi trúng bẫy.

Tôi ngẩng lên, nhìn cô ta bằng ánh mắt thành thật pha chút ngây thơ:

“Anh ấy nói… ông chủ nhà hàng đó còn nợ anh ấy một khoản tiền chưa chịu trả.”

“Còn bảo đồ ăn ở đó dở tệ, đặc biệt là tiramisu… ngọt gắt cổ, ai mà khen ngon thì đúng là không có gu.”

Tôi nói xong, còn cố tình buông thêm một câu nhẹ như gió:

“Anh ấy còn dặn tôi… tránh xa cái quán đó ra, nói là xui xẻo.”

Không khí trong phòng khách, như bị đông cứng lại trong tích tắc.

Nụ cười trên mặt Hứa An An—vỡ vụn từng chút một.

Như thể có ai vừa tát cô ta một cái giữa mặt.

Cô ta đỏ mặt tía tai, gần như bật dậy khỏi ghế.

“Không… không thể nào!”

Cô ta hét lên, giọng cao vút như bị bóp nghẹn.

“Anh ấy nói linh tinh! Tinh Hà rất thích tiramisu ở đó! Đó là món anh ấy yêu thích nhất mà!”

Văn Bội Lan sửng sốt, quay sang nhìn cô ta:

“An An, sao con lại kích động như vậy?”

“Con… con…” – Hứa An An như sực tỉnh, vội thu lại vẻ hoảng loạn, cười gượng – “Con chỉ là… thấy lạ thôi. Sao Tinh Hà lại nói vậy chứ? Rõ ràng nhà hàng đó rất ổn…”

Tôi “vừa đủ” ngây thơ, nhíu mày như đang hoang mang thật sự.

Tôi nhìn cô ta, nhẹ giọng hỏi:

“An An… em quen ông chủ nhà hàng đó à?”

“Hay là… cái người mà Tinh Hà nói là ‘đòi tiền mãi không dứt’, chính là em?”

Tôi vội xua tay, làm bộ như sợ mình lỡ lời:

“Chị hỏi bâng quơ thôi, em đừng để tâm nhé.”

“Tại Tinh Hà từng nói, lần cuối cùng anh ấy đến chỗ đó là để cắt đứt với một người… chỉ biết đòi tiền anh ấy, hết lần này đến lần khác.”

Từng câu tôi nói ra… đều là trích từ tin nhắn gốc của Hứa An An gửi cho Thẩm Tinh Hà.

Chỉ khác là—tôi đổi cách kể thành lời anh ấy từng nói.

Tôi vừa nói, vừa nhẹ nhàng quan sát phản ứng của cô ta.

Máu trên mặt Hứa An An rút sạch.

Cô ta tái nhợt như bị rút cạn máu—mặt trắng bệch không còn chút sắc hồng.

Đôi mắt trừng lớn, không rời khỏi tôi, môi run lên bần bật, không thốt nổi một chữ.

Cô ta hoang mang.

Hoàn toàn không hiểu nổi.

Những chi tiết mà chỉ cô và Thẩm Tinh Hà biết—tôi làm sao có thể biết?

Theo kịch bản trong đầu cô ta, tôi chỉ là một kẻ “giả danh người yêu”, không có gì ngoài cái bụng ba tháng.

Nhưng giờ đây… tôi lại nắm hết bài.

7.

Văn Bội Lan sững sờ nhìn Hứa An An.

Ánh mắt ấy không còn đơn thuần là ngạc nhiên.

Mà bắt đầu chuyển thành sự dò xét… và nghi ngờ.

Một tiểu thư sống trong nhung lụa, được nuôi dạy lễ nghĩa, sao lại có thể mất kiểm soát đến vậy chỉ vì tên của một nhà hàng?

Chuyện này không bình thường.

Hứa An An cũng nhận ra mình đã bộc lộ quá mức.

Máu trên mặt vừa mới rút sạch, giờ lại ập lên một lần nữa—đỏ bừng vì xấu hổ và hoảng loạn.

“Em… em chỉ cảm thấy… sao Tinh Hà lại nói bạn bè như thế chứ… nghe có vẻ hơi quá đáng…”

Cô ta cố lấp liếm, nhưng giọng nói đầy hoảng loạn đã tự tố cáo tất cả.

Tôi cụp mắt xuống, hàng mi dài khẽ rung, che đi nụ cười lạnh nơi khóe môi.

Sau đó, tôi nhẹ nhàng kéo tay áo Văn Bội Lan, nhỏ giọng nói:

“Dì ơi, có phải… con nói lỡ lời rồi không?”

Tôi làm ra vẻ một đứa trẻ vừa nói sai điều gì đó, đầy lo sợ và rụt rè.

“Mấy chuyện Tinh Hà nói với con, con nghĩ… chỉ là mấy lời than thở vu vơ của người yêu với nhau thôi…”

“Con cứ tưởng An An là bạn thân nhất của anh ấy, nên chắc cũng biết mấy chuyện này rồi…”

“Hay là… con hiểu lầm rồi ạ?”

Tôi lại đá nhẹ quả bóng trở về phía Hứa An An.

Bề ngoài thì như đang giải vây cho cô ta.

Nhưng từng lời lại như một cây đinh sắt, đóng sâu thêm vào lòng Văn Bội Lan.

Phải rồi.

Nếu Hứa An An thật sự là bạn thân nhất của con trai bà—thì tại sao lại không biết những điều này?

Nếu đã biết, tại sao còn nhắc đến cái nhà hàng mà Tinh Hà từng ghét cay ghét đắng, rồi còn bịa đặt chuyện “mùi vị của mẹ”?

Từng lớp logic… hoàn toàn không hợp lý.

Và lời giải thích duy nhất, chính là:

Hứa An An đang nói dối.

Hứa An An có ác ý với Giang Nguyệt.

Mà Văn Bội Lan là ai?

Là người có thể một tay giữ cả cơ nghiệp họ Thẩm sau khi chồng mất, có thể khiến giới tài chính cúi đầu vì khí chất của mình.

Bà chưa bao giờ là một người phụ nữ ngu ngốc.

Chỉ là trước đây, nỗi đau mất con làm bà yếu lòng, quá khao khát có điều gì đó để bám víu—và Giang Nguyệt, là sợi dây cứu sinh đầu tiên xuất hiện.

Nhưng giờ đây—

Sợi dây ấy bà đã nắm chắc trong tay.

Lý trí của bà—đang dần quay trở lại.

Và khi lý trí lên tiếng…

Ánh mắt bà nhìn Hứa An An—đã lạnh hẳn đi.

“An An, hôm nay trông con có vẻ… mệt đấy.”

Văn Bội Lan đứng dậy, giọng nói đã lạnh đi vài phần.

“Hay là con về nghỉ ngơi sớm đi.”

Câu đó… chính là lệnh đuổi khéo.

Cơ thể Hứa An An khẽ run lên, trên mặt là vẻ sững sờ đến không thể tin nổi.

Dì Văn… lại vì một người phụ nữ không rõ lai lịch như tôi, mà đuổi cô ta ra ngoài?

“Dì Văn, con… con…”

“Chị Vương, tiễn khách.”

Văn Bội Lan không để cô ta có cơ hội giải thích.

Câu nói của bà… cắt đứt mọi đường lui.

Hứa An An đứng đó, đôi mắt ầng ậc nước.

Nhưng cuối cùng, cô ta không dám khóc.

Chỉ hung hăng lườm tôi một cái—ánh nhìn như có tẩm độc.

Sau đó, quay lưng bỏ đi.

Bước chân vội vã, lảo đảo, hỗn loạn, gần như chạy trốn khỏi căn biệt thự.

Phòng khách lại trở về với sự yên tĩnh ban đầu.

Văn Bội Lan quay lại, ngồi xuống bên tôi, nhẹ nhàng nắm lấy tay tôi.

Bàn tay bà rất ấm.

“Giang Nguyệt, làm con phải chịu uất ức rồi.”

Tôi khẽ lắc đầu, rồi tựa đầu vào vai bà.

“Là con không phải, con không nên nói mấy chuyện đó khiến An An buồn lòng…”

“Không đâu.” – Bà khẽ vỗ lưng tôi, giọng đầy xót xa.

“Là dì trước kia quá mù quáng… không nhìn rõ một số người.”

Bà không nói nhiều.

Nhưng cả hai chúng tôi đều biết—có những thứ… đã thay đổi vĩnh viễn.

Sợi dây niềm tin giữa tôi và Văn Bội Lan—sau lần thử thách này—đã càng thêm bền chặt.

Còn Hứa An An—đã bị đá văng khỏi vòng tròn ấy.

Tối đó, tôi nằm trên giường, lặng lẽ nhớ lại toàn bộ những gì vừa xảy ra.

Tôi biết—mình đã thắng một trận.

Nhưng… tôi cũng biết rõ—Hứa An An sẽ không chịu dừng lại.

Cô ta mất mặt trước tôi như vậy, sẽ chỉ càng khiến cô ta liều lĩnh và đáng sợ hơn.

Tôi không thể cứ ngồi chờ cô ta ra tay, rồi mới phản đòn.

Tôi cần một cơ hội—một cú ra đòn chí mạng.

Khiến cô ta không bao giờ gượng dậy nổi.

Trong đầu tôi hiện lên đoạn ghi âm của Thẩm Tinh Hà.

Đó chính là con át chủ bài của tôi.

Nhưng tôi không thể mang đoạn ghi âm đó ra ngay.

Tôi cần một thời điểm hoàn hảo, một sân khấu đủ lớn.

Một nơi mà mọi mặt nạ đều phải rơi xuống, và mọi bộ mặt thật xấu xí… sẽ bị vạch trần trước ánh mắt của tất cả mọi người.

Chẳng bao lâu sau, tôi đã nghĩ ra được sân khấu đó.

Lễ cúng 100 ngày của Thẩm Tinh Hà.

Ngày hôm đó, toàn bộ họ hàng, bạn bè và đối tác thân thiết của nhà họ Thẩm sẽ có mặt.

Đó sẽ là hồi kết mà tôi chuẩn bị cho vở kịch lố bịch này.

Và cũng chính là ngày xét xử mà tôi dành cho Hứa An An.

8.

Những ngày tiếp theo, mọi chuyện diễn ra một cách… lạ lùng yên ả.

Hứa An An biến mất hoàn toàn.

Không một lời xin lỗi, không một cuộc điện thoại, cũng chẳng có tin nhắn hay thư từ.

Văn Bội Lan cũng không nhắc đến cô ta thêm lần nào nữa.

Giống như… người đó chưa từng tồn tại.

Bà dành toàn bộ tâm trí cho tôi—và đứa trẻ trong bụng tôi.

Mỗi ngày đều đổi món ăn tẩm bổ, cùng tôi đi dạo, chuyện trò…

Thậm chí, bà còn tự tay đan áo len cho cháu ngoại, từng mũi kim cẩn thận, nghiêm túc, không thiếu một hàng nào.

Tôi nhìn bà ngồi dưới ánh đèn, đeo kính lão, tay đan len chậm rãi.

Trong lòng bỗng trào lên một cảm xúc… khó tả.

Vừa áy náy. Vừa tội lỗi. Nhưng nhiều hơn thế—

Là một sự ấm áp… mà tôi đã quá lâu không được chạm tới.

Cảm giác được người nâng niu, bảo vệ, đặt vào lòng mà trân trọng như bảo vật—

Tôi đã quên mất, cảm giác đó… dịu dàng đến thế nào.

Chính vì thế, tôi càng không thể để mất nó.

Tôi phải bảo vệ điều này.

Bằng mọi giá.

Ngày giỗ 100 ngày của Thẩm Tinh Hà sắp tới.

Văn Bội Lan bắt đầu cùng tôi chuẩn bị từng chi tiết.

Từ loại hoa nào được dùng, đến danh sách khách mời, đến vị trí bàn tiệc và nơi dâng lễ—bà đều hỏi qua ý kiến của tôi.

Giống như… tôi đã thật sự trở thành người phụ nữ tương lai của ngôi nhà này.

Và rồi—cơ hội của tôi xuất hiện.

Chiều hôm đó, chúng tôi đang bàn về cách trang trí nơi cúng lễ.

Văn Bội Lan đề nghị dùng hoa hồng champagne—loại mà Thẩm Tinh Hà yêu thích nhất.

Tôi khẽ lắc đầu, tỏ ra “ngập ngừng” như không cố ý:

“Dì ơi… con nghĩ… dùng hoa hồng trắng sẽ phù hợp hơn.”

“Hoa hồng trắng à?” – Văn Bội Lan hơi bất ngờ.

“Vâng.” – Tôi khẽ gật đầu, ánh mắt lơ đãng nhìn ra ngoài cửa sổ, thoáng mang theo chút hoài niệm.

“Tinh Hà… thật ra thích hoa hồng trắng hơn.”

“Anh ấy từng nói với con, hoa hồng trắng rất thuần khiết, trong veo, như tuyết trên đỉnh núi.”

“Chỉ cần nhìn nó thôi… là thấy cả thế giới như lặng lại.”

Tất cả những lời đó—đều do tôi bịa ra.

Nguồn cảm hứng đến từ bức ảnh chụp anh ta trong bộ đồ bay lượn, đứng trước nền tuyết trắng xóa.

Tôi muốn gieo vào lòng Văn Bội Lan một hình ảnh mới—

Một phiên bản riêng tư, tinh tế hơn, thầm lặng hơn… về đứa con trai mà bà thương yêu nhất.

Và trong phiên bản ấy—tôi hiện diện.

“Thật sao?” – Văn Bội Lan khẽ thốt lên, ánh mắt dịu lại, mang theo một chút xao động.

“Đứa nhỏ này… chưa từng kể với dì những điều như vậy.”

“Nó là vậy đó dì,” – tôi mỉm cười nhẹ, giọng chậm rãi – “Bên ngoài thì cứng cỏi, nhưng trong lòng… mọi thứ đều hiểu rất rõ.”

Tôi tiếp tục.

“Anh ấy còn từng nhắc đến một tiệm hoa nhỏ ở khu phố cổ phía Nam thành phố. Quán nhỏ thôi, không nổi bật.”

“Nhưng hoa hồng trắng ở đó… rất đẹp.”

“Anh ấy bảo, đợi khi nào trở về… sẽ đưa con đến đó.”

Tôi cúi đầu sau khi nói xong, như thể không muốn để bà thấy được nỗi buồn lặng lẽ trong mắt mình.

Sự thật là—khu phố đó đúng là có tiệm hoa như vậy.

Tôi đã cố ý tìm đến đó vài ngày trước, chỉ để thêm một tầng xác thực cho câu chuyện.

Vì trong đoạn ghi âm, Thẩm Tinh Hà đã nhắc đến một cô gái đang làm việc ở chính nơi ấy.

Tôi không cần trở thành cô gái đó.

Tôi chỉ cần Văn Bội Lan tin rằng—trước lúc rời khỏi thế gian này, những điều riêng tư nhất, những bí mật cuối cùng trong tim Tinh Hà… chỉ có tôi được nghe.

Văn Bội Lan im lặng rất lâu.

Cuối cùng, bà nắm lấy tay tôi.

Bàn tay vẫn ấm như lần trước.

“Được. Dùng hoa hồng trắng.”

“Hôm ấy, tất cả hoa trong lễ cúng sẽ được đặt từ tiệm con vừa nhắc.”

“Coi như… thay nó hoàn thành một lời hứa.”

Kế hoạch của tôi—đã đi được một nửa.

Nửa còn lại của kế hoạch—

Là khiến Hứa An An tự mình bước vào chiếc bẫy tôi đã giăng sẵn.

Tôi cần cho cô ta một “bằng chứng”—một thứ mà cô ta tưởng rằng có thể dùng để kết liễu tôi ngay lập tức.

Hôm sau, tôi viện cớ muốn mua vài thứ cho em bé, bảo tài xế đưa tôi đến trung tâm thương mại mẹ & bé lớn nhất thành phố.

Tôi dạo quanh rất lâu trong khu đồ sơ sinh đắt đỏ: từng chiếc nôi giá hàng chục triệu, từng bộ quần áo nhỏ xíu giá vài triệu.

Tôi đi chậm, ngắm kỹ, như đang lựa chọn kỹ lưỡng cho đứa trẻ sắp ra đời.

Nhưng cuối cùng—tôi không mua bất cứ thứ gì.

Tôi chỉ bảo tài xế đưa mình rời khỏi đó—đến một khu chợ bình dân ở ngoại ô.

Tại đó, tôi bước vào một cửa hàng trông cũ kỹ và sơ sài nhất.

Rồi dùng chỉ hai trăm tệ, mua một bao đồ sơ sinh toàn là quần áo vải cứng, đường may thô, vải màu nhợt nhạt.

Trước khi rời đi, tôi còn dặn tài xế:

“Chú cứ đậu xe ngoài ngõ thôi, tôi tự đi vào.”

Sau đó, tôi xách chiếc túi nilon to đùng, in dòng chữ “XẢ HÀNG GIÁ SẬP SÀN”, từ chợ bước ra, đi ngang qua ánh mắt của tài xế.

Tôi biết—anh ta thấy.

Và tôi cũng biết—chẳng mấy chốc, chuyện này sẽ truyền đến tai Hứa An An.

Một “con dâu tương lai” được cưng chiều sống trong biệt thự hàng trăm tỷ—

Lại lén lút đi mua đồ sơ sinh rẻ tiền ở khu chợ bình dân?

Quá kỳ lạ. Quá sai lệch.

Trong mắt Hứa An An, chuyện này chắc chắn là “bằng chứng vàng”.

Bằng chứng tôi xuất thân hèn kém, không có khí chất đại gia, không đủ “đẳng cấp” để bước chân vào giới nhà giàu.

Bằng chứng rằng tôi không thể nào là kiểu phụ nữ mà Thẩm Tinh Hà yêu.

Và cô ta—sẽ tin rằng tôi đã để lộ sơ hở.

Chắc chắn cô ta sẽ cầm cái “bằng chứng hoàn hảo” này…

Đợi đến ngày lễ cúng 100 ngày của Tinh Hà—mà ra tay hạ gục tôi trước mặt mọi người.

Tôi trở về biệt thự, xách túi đồ vào nhà.

Chị Vương vừa thấy, ánh mắt đã đầy ngạc nhiên và khó hiểu.

Tôi chỉ cười nhẹ, nói:

“Quần áo này tuy rẻ… nhưng bằng cotton. Em bé mặc vào cũng thoáng, không bị bí.”

Sau đó, tôi đem tất cả mớ áo liền quần thô ráp ấy—xếp ngay cạnh những chiếc áo len nhỏ xíu mà Văn Bội Lan đang tự tay đan từng mũi.

Một sự đối lập rõ ràng.

Một “mâu thuẫn” đầy sơ hở.

Một “vết nứt” mà kẻ mang ác ý sẽ không thể nào bỏ qua.

9.

Mồi đã thả.

Giờ điều tôi cần làm… là kiên nhẫn chờ đợi.

Chờ con cá đói khát đến phát điên lao tới cắn câu, không hề mảy may nghi ngờ.

Quả nhiên—hai ngày sau, chị Vương trong lúc trò chuyện với tôi, bỗng “vô tình” nhắc đến:

“Cô Giang này, mấy hôm trước cô Hứa có gọi về, hỏi han đôi chút.”

“Hình như… là muốn hỏi xem lễ cúng 100 ngày sắp tới, cô ấy có thể đến phụ giúp gì không.”

Tôi khẽ cười trong lòng.

Giúp đỡ?

Giả vờ thôi. Cô ta đến là để làm loạn.

Rõ ràng tên tài xế đã “trình báo” với cô ta chuyện tôi đi chợ mua đồ rẻ.

Chắc lúc này, Hứa An An đang tự tin lắm—nghĩ mình đã tóm được bằng chứng “giết người”.

“Đúng là bắt được cái đuôi rồi,” – tôi nghĩ – “Chắc hẳn đang chờ ngày tôi thân bại danh liệt mà hả hê.”

Tôi mỉm cười đáp lại chị Vương:

“Tất nhiên là được rồi chị. Dù sao, An An cũng là bạn thân nhất của Tinh Hà mà. Hôm đó có mặt, chắc Tinh Hà trên trời nhìn xuống cũng sẽ vui.”

Tôi càng tỏ ra rộng lượng, càng không đề phòng… thì Hứa An An lại càng chủ quan.

Tôi gần như có thể hình dung ra cái nhếch môi đầy đắc ý của cô ta khi nghe câu này:

“Con nhỏ ngốc, đến lúc chết rồi còn không biết…”

Ngày qua ngày.

Lễ cúng 100 ngày sắp đến gần.

Không khí trong biệt thự cũng dần trở nên nghiêm trang và nặng nề hơn.

Văn Bội Lan ít nói hẳn đi.

Bà thường ngồi một mình trong phòng Thẩm Tinh Hà—cả buổi chiều dài.

Tôi biết—bà đang nhớ con.

Và tôi không làm phiền bà.

Chỉ lặng lẽ bảo chị Vương mang canh đến đúng giờ.

Khi bà cần người bên cạnh, tôi chỉ ngồi cạnh—không nói, không ồn ào. Chỉ ngồi.

Chính trong những buổi chiều trầm mặc ấy, giữa những bát canh nóng và sự im lặng dịu dàng…

Tôi và bà—dần trở nên thân thiết như máu mủ.

Ánh mắt bà nhìn tôi—

Không còn là ánh nhìn của một người mẹ chồng tương lai.

Mà là ánh nhìn của một người mẹ thực sự.

Đầy yêu thương. Đầy tin tưởng. Và cũng đầy cần dựa vào.

Loại tình cảm này… chính là phần quan trọng nhất trong toàn bộ kế hoạch của tôi.

Cũng là tấm khiên vững chãi nhất, có thể bảo vệ tôi khỏi mọi đòn tấn công.

Đêm trước ngày lễ cúng 100 ngày.

Tôi nhận được một cuộc gọi từ số lạ.

“A lô, cô Giang Nguyệt phải không ạ?”

Đầu dây bên kia là một giọng nữ trẻ trung, trong veo.

“Em là nhân viên tiệm hoa Dụ Quang ở phố cổ phía Nam.”

Tim tôi đột ngột siết lại.

Một giây căng thẳng chạy dọc sống lưng.

“Chào em. Có chuyện gì sao?” – Tôi cố giữ giọng mình thật bình tĩnh.

“Là thế này ạ. Vài hôm trước, phu nhân Thẩm có đến đặt một lô lớn hoa hồng trắng để chuẩn bị cho lễ cúng của cậu Thẩm.”

“Khi biết hoa dùng cho lễ cúng, ông chủ bọn em đã đặc biệt dặn rằng… sẽ chuẩn bị một bó riêng, thật đặc biệt, để gửi đến cô.”

Cô gái bên kia dừng lại một chút.

“Bởi vì… ông chủ nói rằng, cậu Thẩm từng hay ghé tiệm chúng em.”

“Anh ấy từng kể… rằng mình nợ một cô gái một màn tỏ tình thật hoành tráng.”

“Anh ấy nói… muốn tặng hết những bông hoa hồng trắng đẹp nhất của tiệm cho cô gái đó.”

“Ông chủ đoán… người đó có thể là cô.”

“Nên mai bọn em sẽ gửi bó hoa đó cùng những bó hoa lễ cúng. Hy vọng… cô sẽ thích.”

Cuộc gọi kết thúc.

Tôi đứng bất động trước khung cửa sổ lớn, ánh đèn vàng trong nhà hòa với ánh trăng ngoài vườn.

Cảm giác như cả người bị ai đó kéo rơi vào khoảng trống lặng ngắt.

Thì ra…

Cô gái trong đoạn ghi âm đó—là có thật.

Thì ra, thật sự có một người được Thẩm Tinh Hà trân trọng đến vậy.

Thì ra, bao nhiêu lời dối trá mà tôi tự cho là khéo léo ấy…

Chỉ là đang đánh cắp cuộc đời của một người con gái khác.

Một làn sóng tội lỗi dữ dội dâng lên, nuốt chửng mọi toan tính trong đầu tôi.

Nó không chỉ dội thẳng vào tim.

Mà còn khiến tôi nghẹt thở.

Ngay khoảnh khắc đó, tôi đã thoáng có một suy nghĩ điên rồ:

“Hay là… mình sẽ nói thật tất cả với dì Văn.”

“Mình sẽ thú nhận: mình là kẻ lừa gạt.”

Nói với bà… rằng con dâu thật sự của bà, vốn là một người khác.

Tôi đã suýt thốt ra câu đó.

Nhưng…

Tôi cúi đầu, đặt tay lên bụng—nơi đang dần nhô lên, mang theo một sinh linh nhỏ bé.

Tôi còn có thể quay đầu không?

Nếu tôi thú nhận tất cả… nếu tôi chọn rút lui…

Tôi và đứa trẻ này—sẽ đi đâu về đâu?

Quay lại cái nơi từng không đủ nổi tiền phá thai ư?

Quay về cái thế giới khiến tôi không còn đường sống, không còn lựa chọn?

Không.

Tôi không thể quay đầu.

Tôi đã đi đến tận đây rồi.

Phía sau lưng tôi, là vực sâu.

Tôi chỉ có thể tiếp tục bước về phía trước.

Tôi hít một hơi thật sâu, đẩy lùi tất cả sự yếu đuối vừa tràn lên trong tim.

“Cô gái ấy… xin lỗi.”

“Tình yêu của cô, còn chưa kịp bắt đầu—đã bị tôi kết thúc rồi.”

“Còn tôi—cuộc chiến của tôi—đến ngày mai mới thật sự bắt đầu.”

Tôi nhất định phải thắng.

Bằng mọi giá.

Không từ bất cứ thủ đoạn nào.

Tôi đi đến bàn làm việc, kéo ngăn kéo ra.

Chiếc điện thoại đen vẫn nằm đó, lặng lẽ.

Màn hình hiện “pin đầy”.

Đoạn ghi âm – đã sẵn sàng.

“Hứa An An…”

“Sân khấu ngày mai—là tôi dành riêng cho cô.”

“Hy vọng… cô sẽ thích nó.”

10.

Lễ cúng 100 ngày của Thẩm Tinh Hà được tổ chức tại biệt thự cổ nhà họ Thẩm.

Trong khuôn viên rộng lớn, cây cối héo úa, lá rụng rải rác, gió lặng đến rợn người.

Chỉ có hai gam màu chủ đạo: trắng – đen.

Khách khứa lần lượt đến, ai nấy đều mặc đồ tang lễ đen tuyền, thái độ trầm mặc.

Trên khuôn mặt họ, ai cũng mang theo một vẻ buồn vừa đủ—lịch sự, đúng mực, và… tròn vai.

Tôi mặc một chiếc váy dài đen rộng thùng thình—là Văn Bội Lan cho người đặt may riêng.

Chiếc váy được cắt may vừa đủ để che đi cái bụng bầu bốn tháng của tôi.

Tôi khoác tay Văn Bội Lan, cùng bà đứng ở cổng chính, đón khách.

Bà trịnh trọng giới thiệu tôi với từng người.

“Đây là Giang Nguyệt, bạn gái của Tinh Hà.”

Giọng bà bình tĩnh, nhưng không thể nhầm lẫn—đó là một lời tuyên bố.

Tuyên bố thân phận của tôi.

Tuyên bố vị trí của tôi.

Rằng tôi là người phụ nữ cuối cùng của Thẩm Tinh Hà, là nàng dâu tương lai của nhà họ Thẩm.

Mỗi người khách nghe thấy đều có một kiểu phản ứng riêng.

Có người ngạc nhiên, có người tò mò.

Có người ghen tị.

Cũng có người—không che giấu sự khinh miệt.

Tôi chẳng quan tâm.

Chỉ mỉm cười lịch sự, khẽ gật đầu đáp lại từng người.

Và rồi—tôi thấy Hứa An An.

Cô ta đứng cuối hàng khách mời, mặc một chiếc váy trắng ngắn.

Trong biển người mặc tang phục đen—cô ta trắng đến chói mắt.

Chói tai. Chói tim. Chói cả lễ nghi.

Trang điểm nhẹ nhàng, đôi mắt hơi ửng đỏ, trông vừa đáng thương vừa đoan trang.

Một dáng vẻ hoàn hảo của “cố nhân thương tiếc người đã khuất”.

Khi thấy tôi, ánh mắt cô ta lóe lên tia căm hận rất nhanh, nhưng rồi lại lập tức che giấu dưới một tầng bi thương vừa vặn.

Cô ta bước tới.

“Dì Văn.” – Giọng khàn khàn, cố tỏ ra nghẹn ngào.

Rồi quay sang tôi, cố nặn ra một nụ cười nhợt nhạt còn khó coi hơn cả nước mắt.

“Chị Giang Nguyệt, hôm nay… trông chị thật đẹp.”

“Cảm ơn.” – Tôi nhẹ giọng đáp – “Em cũng vậy.”

“Tinh Hà chắc hẳn sẽ vui khi thấy em đến.” – Tôi mỉm cười, giọng bình tĩnh.

Nhưng tôi biết cô ta đang nghĩ gì.

Và cô ta cũng biết—tôi hiểu ý ngầm trong từng lời cô ta nói.

Câu “trông chị đẹp” là mỉa mai.

Câu “anh ấy sẽ vui” là đe dọa.

Đúng lúc ấy, xe giao hoa đến nơi.

Công nhân của tiệm Dụ Quang Hoa Đường khiêng từng giỏ hoa lớn vào trong.

Tất cả đều là hoa hồng trắng.

Từng cánh trắng như tuyết, từng bông không tì vết—trong buổi sáng u ám hôm ấy, như phát sáng.

Cả không gian nơi tổ chức lễ cúng—

Như bị một biển hoa trắng nuốt trọn.

Một tràng xì xào đầy ngạc nhiên vang lên trong đám đông.

Họ đã quen với những vòng hoa sang trọng bằng hồng champagne hay hồng xanh nhập khẩu trong các buổi tang lễ.

Nhưng cả một không gian ngập tràn hồng trắng tinh khôi như thế này—là lần đầu tiên.

Một cô gái bước xuống từ xe giao hoa, trên tay là một bó hoa được gói chỉn chu và tinh tế.

Cô ấy đi thẳng về phía tôi.

“Cho hỏi, cô là Giang Nguyệt ạ?”

Tôi khẽ gật đầu.

“Đây là bó hoa mà ông chủ bọn em muốn gửi riêng cho cô. Ông ấy nói… đây là món nợ mà cậu Thẩm từng nhắc đến.”

Cô gái đưa bó hoa cho tôi.

Một bó hồng trắng, được gói bằng voan trắng mờ, thắt nơ bằng ruy băng bạc ánh kim.

Từng đóa hoa đều nở đúng độ, vừa phải, như thể được chọn lựa kỹ lưỡng từng bông một.

Trên cánh hoa còn đọng vài giọt sương—sạch sẽ, thuần khiết, không nhuốm chút bụi trần.

Tôi đưa tay đón lấy bó hoa.

Trong lòng ngổn ngang trăm mối.

Thẩm Tinh Hà…

Tôi đã đánh cắp tình yêu của anh.

Hôm nay, để chuộc lỗi, tôi sẽ dùng chính nó… để thanh trừng người đã phá hoại anh.

Tôi siết nhẹ bó hoa trong tay.

Tôi cảm nhận rõ ánh mắt Hứa An An đang dán chặt lên người mình như kim châm.

Cô ta không hiểu.

Cô ta không thể hiểu nổi vì sao tất cả những điều tốt đẹp nhất—lại rơi vào tay tôi.

Ánh mắt cô ta lúc này, vừa ghen tị, vừa độc địa, đến mức như sắp hóa thành dao mà đâm tới.

Tốt. Rất tốt.

Tôi muốn cô ta ghen tị. Tôi muốn cô ta hận.

Chỉ khi mất hết bình tĩnh.

Chỉ khi tâm trí cô ta nổ tung vì không cam lòng.

Cô ta mới tự mình lao vào chiếc bẫy tôi đã giăng sẵn.

Buổi lễ bắt đầu.

Khách khứa dần ổn định chỗ ngồi theo đúng thứ tự.

Tôi và Văn Bội Lan ngồi hàng đầu tiên—vị trí dành cho người thân trực hệ.

Hứa An An ngồi phía sau, cách vài hàng ghế.

Nhưng tôi cảm nhận được—từng hơi thở của cô ta đang trở nên dồn dập.

Giống như một con dã thú đang co người chờ lao lên vồ mồi.

Văn Bội Lan bước lên sân khấu, bắt đầu phát biểu.

Giọng bà vẫn như thường ngày—bình tĩnh, kiệm lời.

Nhưng từng chữ vang lên—lại như thấm đẫm nỗi đau không gì diễn tả nổi.

Bà nhắc về thời thơ ấu của Tinh Hà, những ký ức của hai mẹ con, những chuyện nhỏ nhặt mà bà vẫn luôn giữ trong tim.

Phía dưới, không ít người đã đỏ hoe mắt.

Khung cảnh ấy…

Đang chạm đến cảm xúc sâu nhất của tất cả mọi người.

Và chính lúc đó—một âm thanh chói tai đột ngột vang lên, phá vỡ tất cả.

“Dì Văn, xin hãy đợi một chút!”

Là Hứa An An.

Giọng cô ta vang lên giữa không gian trang nghiêm.

Mọi người đồng loạt quay lại nhìn—ánh mắt dồn về phía cô ta.

11.

Trên mặt Hứa An An lúc này là sự pha trộn giữa uất ức và giận dữ.

“Dì Văn, con biết hôm nay không phải lúc để nói ra những chuyện thế này…”

“Nhưng con không thể trơ mắt nhìn dì, nhìn cả nhà họ Thẩm, bị một kẻ lừa đảo qua mặt!”

Lời nói của cô ta vang lên như một tiếng sét giữa buổi lễ trang nghiêm.

Toàn bộ sảnh im phăng phắc trong một giây.

Rồi nhanh chóng bùng lên những tiếng xì xào, rì rầm—ánh mắt mọi người đều đầy kinh ngạc và phấn khích.

Ai cũng linh cảm—một màn kịch nhà giàu sắp nổ ra.

Sắc mặt Văn Bội Lan trầm hẳn xuống.

“An An, con đang nói cái gì vậy?”

“Con không nói bậy!”

Giọng Hứa An An bỗng trở nên cao vút, lẫn trong đó là sự điên cuồng liều mạng.

Cô ta vung tay chỉ thẳng về phía tôi.

“Là cô ta! Giang Nguyệt!”

“Cô ta hoàn toàn không phải bạn gái của Tinh Hà!”

“Cô ta chỉ là một con đàn bà gian xảo, vì tiền mà không từ bất kỳ thủ đoạn nào!”

Tôi vẫn ngồi yên, không nhúc nhích.

Trên mặt không hề có chút biểu cảm thừa thãi.

Tôi chỉ lặng lẽ nhìn cô ta, như thể đang quan sát một con rối đang vùng vẫy điên loạn trong màn kịch cuối cùng của mình.

Sự bình thản ấy lại khiến Hứa An An càng thêm phát điên.

“Mọi người đều bị cô ta lừa rồi!”

“Các người tưởng cô ta yêu Tinh Hà à? Tưởng cái thai trong bụng cô ta là con cháu nhà họ Thẩm sao?”

“Tôi nói cho các người biết—tất cả đều là giả dối!”

Cô ta quay về phía Văn Bội Lan, nước mắt bắt đầu rơi lã chã:

“Dì Văn, dì có biết không?”

“Cái người mà dì nâng niu, coi như con dâu tương lai ấy…”

“Vài hôm trước, đã một mình lén lút chạy ra chợ đầu mối ở ngoại ô!”

“Để làm gì? Để mua mấy bộ đồ trẻ em loại rẻ tiền—chỉ vài chục tệ một cái!”

Rồi, như đang tung con át chủ bài, cô ta lôi từ trong túi xách ra mấy tấm ảnh, giơ cao lên để tất cả đều nhìn thấy.

Trong ảnh là tôi—đang xách một túi nylon cỡ lớn, bên trên in hàng chữ “XẢ KHO – ĐỒNG GIÁ”.

Phía sau là cổng chợ, lối vào lộn xộn và cũ kỹ.

Từng chi tiết rõ ràng đến mức không thể chối cãi: khuôn mặt tôi, túi đồ tôi cầm, chợ đầu mối phía sau… tất cả tạo nên một sự đối lập chua chát với hình ảnh “giản dị – quý phái – hiền hậu” mà tôi vẫn giữ suốt từ đầu buổi lễ.

Không khí bắt đầu dao động.

Có tiếng hít mạnh.

Có người lén trao đổi ánh nhìn đầy hoài nghi.

Còn tôi, vẫn ngồi đó—lặng lẽ, chờ cơn giông tố này… tự đâm sầm vào bức tường mà tôi đã dựng sẵn.

“Mọi người nhìn cho kỹ đi!”

“Một người sắp bước chân vào nhà hào môn, một người tự nhận yêu Thẩm Tinh Hà tha thiết—lại đi mua mấy thứ rác rưởi đó cho con mình?!”

“Điều đó nói lên điều gì? Nói lên cô ta vốn dĩ chỉ là một kẻ nghèo mạt, chưa từng thấy nổi mùi tiền!”

“Cô ta tiếp cận Tinh Hà, tiếp cận dì Văn, tất cả chỉ vì tiền!”

“Còn đứa bé trong bụng cô ta—ai mà biết là con của thằng đàn ông nào ngoài đường?!”

Giọng nói của Hứa An An càng lúc càng độc địa, câu chữ sắc như dao.

Cô ta chẳng thèm giữ hình tượng nữa—chỉ còn lại một sự điên cuồng mang tên ghen tị.

Bầu không khí trong đại sảnh trở nên căng như dây đàn.

Từng ánh mắt đều hướng về phía tôi—

Lạnh lùng. Hoài nghi. Coi thường.

Trong mắt họ, một Hứa An An thuộc giới thượng lưu, danh môn chính thống—đáng tin hơn tôi, một “cô gái không rõ lai lịch” bỗng dưng xuất hiện, chiếm trọn ánh nhìn và tình thương của nhà họ Thẩm.

Tôi thấy Văn Bội Lan khẽ lảo đảo, như bị rút mất điểm tựa.

Bà nhìn chằm chằm vào những tấm ảnh Hứa An An đang giơ cao.

Rồi quay sang tôi—ánh mắt đầy tổn thương và ngờ vực.

Có lẽ bà không bận tâm mấy bộ đồ sơ sinh kia đắt rẻ ra sao.

Nhưng bà quan tâm đến sự thật: tôi đã giấu bà.

“Giang Nguyệt…”

Bà mở lời, giọng khô khốc.

“Những điều đó… là thật sao?”

Cả sảnh lặng ngắt.

Không ai lên tiếng.

Tất cả đều đang chờ tôi mở miệng.

Chờ tôi luống cuống, chối cãi, biện minh.

Chờ tôi rơi mặt nạ, vỡ vai diễn, và bị đẩy khỏi sân khấu.

Tôi thấy khóe môi Hứa An An nhếch lên một đường cong đầy đắc ý.

Cô ta nghĩ mình đã thắng.

Nghĩ mình đã đẩy được tôi xuống đáy sâu nhất.

Tôi chậm rãi đứng lên.

Ánh mắt lướt qua từng người trong sảnh.

Lướt qua những gương mặt đang chờ xem kịch vui, những ánh nhìn khinh miệt xen lẫn hả hê.

Cuối cùng, tôi dừng lại—nhìn thẳng vào mắt Hứa An An.

Và tôi… mỉm cười.

Một nụ cười nhàn nhạt, điềm tĩnh.

Mang theo một chút buồn.

Và nhiều hơn cả, là… sự thương hại.

“Cô nói xong rồi chứ?” – Tôi nhẹ giọng hỏi.

12.

Sự bình thản của tôi khiến nụ cười của Hứa An An đông cứng trên mặt.

Cũng khiến cả đại sảnh… lặng ngắt như tờ.

Kịch bản của họ không phải như thế này.

Tôi lẽ ra phải hoảng loạn, phải bật khóc, phải vội vàng thanh minh, phải mất kiểm soát.

Chứ không phải điềm tĩnh như lúc này—tựa mặt hồ phẳng lặng, không gợn sóng.

“Chỉ vì mấy bộ đồ trẻ em?”

Tôi nhấc ly nước trên bàn lên, khẽ nhấp một ngụm.

Rồi nhẹ nhàng ngẩng đầu, nhìn thẳng về phía Văn Bội Lan, giọng nói mềm mỏng:

“Dì à, đúng là… con có mua chúng.”

Tôi thản nhiên thừa nhận.

Một tiếng hít sâu lan khắp căn phòng, như có người không kìm được sự sửng sốt.

Ánh mắt Hứa An An lập tức sáng rực.

“Dì nghe thấy chưa? Cô ta tự mình thừa nhận rồi đấy!”

Cô ta không kìm được, gần như muốn nhảy dựng lên vì đắc ý.

Nhưng tôi chẳng buồn để tâm.

Tôi vẫn nhìn về phía Văn Bội Lan, dịu dàng tiếp lời:

“Con mua những bộ đồ đó… không phải vì con nghèo hèn, cũng không phải vì con không xứng bước vào nhà họ Thẩm.”

“Mà vì, da của trẻ sơ sinh… quá non nớt.”

“Những bộ quần áo hàng hiệu ngoài kia, nhìn thì sang trọng, nhưng để giữ dáng áo hay giữ màu sắc, người ta dùng rất nhiều hoá chất xử lý.”

“Trong khi mấy bộ quần áo vải bông thô, giặt đi giặt lại, vải sẽ mềm dần, mặc lên người bé mới là thoải mái nhất.”

“Con mua chúng—là để dùng làm lớp áo lót trong, cho bé mặc sát người.”

“Con biết, chúng không đẹp. Cũng không đắt đỏ.”

“Nhưng với tư cách là một người mẹ…”

“Con chỉ muốn mang đến cho con của mình những thứ an toàn nhất, dễ chịu nhất—dù nó chẳng hề xa hoa.”

Cả căn phòng chìm vào im lặng.

Tôi không cần biện minh, cũng không cần gào lên để bảo vệ bản thân.

Tôi chỉ nói—như một người mẹ.

Từng câu, từng chữ, không nhanh không chậm, nhưng rõ ràng và dứt khoát, rơi xuống tai mỗi người như tiếng gõ vào lòng.

Những ánh mắt lúc nãy còn chứa đầy hoài nghi và khinh miệt, bắt đầu… lung lay.

Vài người phụ nữ đã làm mẹ, liếc nhìn nhau.

Có người nhẹ gật đầu.

Có người nhìn tôi, ánh mắt bắt đầu ánh lên sự đồng cảm và thấu hiểu.

Văn Bội Lan nhìn tôi, ánh mắt từng chất đầy đau đớn và nghi ngờ, giờ đây dần dần tan đi.

Thay vào đó—là một nỗi day dứt và xót xa tận đáy lòng.

Sắc mặt của Hứa An An bắt đầu biến dạng.

Cô ta không ngờ tôi có thể chuyển xoay cục diện nhẹ nhàng đến vậy.

“Cô đang ngụy biện!”

Cô ta gào lên, giọng cao chói:

“Cô chỉ là vì tiết kiệm tiền! Cô là đồ lừa đảo!”

Tôi cuối cùng cũng quay sang nhìn thẳng vào mắt cô ta, ánh mắt lạnh như sương đóng băng:

“Tôi có phải là kẻ lừa đảo hay không—không đến lượt cô định đoạt.”

“Hứa An An, nếu cô đã thích nói về sự thật đến vậy…”

“Vậy thì hôm nay—chúng ta hãy mang hết sự thật ra đây.”

“Để tất cả mọi người cùng nhìn cho rõ.”

Giọng tôi bình thản, nhưng từng từ như dao sắc, cứa vào thần kinh của cô ta.

Hứa An An thoáng sững người—trong đáy mắt hiện lên một tia hoảng loạn mơ hồ.

“Cô… cô nói vậy là có ý gì?”

Tôi bước lên một bước, ánh mắt không rời khỏi gương mặt đã bắt đầu tái nhợt của cô ta:

“Cô nói cô hiểu Tinh Hà—nói cô là người thân thiết nhất với anh ấy.”

“Thế cô có biết… nơi anh ấy ghét nhất trên đời là đâu không?”

“Cô có biết, điều khiến anh ấy hối hận nhất trong cuộc đời, là đã từng quen ai không?”

“Cô có biết, trước khi chết, điều anh ấy muốn nói với mẹ mình nhất, là điều gì không?”

Từng câu hỏi như từng nhát búa giáng xuống.

Hứa An An bước lùi về sau, sắc mặt trắng bệch như tờ giấy.

“Tôi… tôi không hiểu cô đang nói gì…”

“Không hiểu?” Tôi bật cười, ánh mắt lạnh đến rợn người.

“Không sao, tôi có một người hiểu rất rõ.”

“Người ấy… sắp lên tiếng rồi.”

Tôi quay sang tất cả mọi người đang nín thở dõi theo, rồi chậm rãi rút từ trong túi xách ra—chiếc điện thoại cũ màu đen.

Chiếc điện thoại từng nằm trong ngăn kéo khóa kín—mà chính cô ta đã nhắc đến.

“Cái điện thoại này,” – tôi nhìn thẳng vào Hứa An An –

“được để trong chiếc ngăn kéo mà cô từng nói: chứa thứ quý giá nhất, chỉ dành cho người anh ấy yêu thật sự.”

“Vậy thì hôm nay, tôi sẽ để mọi người được nghe…”

“Xem rốt cuộc—người đó là ai.”

Tôi nhấn sáng màn hình, mở ứng dụng ghi âm đã chuẩn bị từ trước.

Không gian lặng đến mức có thể nghe thấy cả tiếng tim đập.

Tôi nhấn nút “Phát”.

Tôi ấn nút phát.

Sau đó, nhẹ nhàng đưa đầu điện thoại lại gần micro của buổi lễ tưởng niệm.

Giây tiếp theo—

Giọng nói của Thẩm Tinh Hà, trong trẻo và chân thật, vang lên khắp không gian trang nghiêm của biệt phủ nhà họ Thẩm.

“Mẹ à… con không biết mẹ có nghe được đoạn ghi âm này không…”

“… Con với Hứa An An, con muốn dứt khoát rồi. Cô ta… đáng sợ quá. Con thật sự… từng quá mù quáng…”

“… Nhưng bây giờ, con đã gặp một cô gái.”

“Cô ấy không giống bất kỳ ai trước đây—rất thuần khiết, rất bình dị… Làm việc ở một tiệm hoa nhỏ.”

“Mẹ ơi… chờ con trở về…”

Ghi âm kết thúc.

Toàn bộ sảnh đường chìm vào sự tĩnh lặng đến ngạt thở.

Một sự im lặng… sắc như dao.

Từng ánh mắt như mũi tên nhọn, đồng loạt phóng về phía Hứa An An, kẻ vừa gào khóc vu khống tôi chưa đầy vài phút trước.

Cô ta đứng đó, mặt trắng bệch như tờ giấy, hai chân run lẩy bẩy như không còn đứng vững.

Miệng cứ lặp đi lặp lại câu nói vô nghĩa:

“Không… không phải vậy… không phải…”

Nhưng chẳng ai còn muốn nghe nữa.

Cô ta đã xong đời.

Ngay tại nơi này—trước mặt tất cả họ hàng, bạn bè, và người thân quen của nhà họ Thẩm.

Bằng giọng nói của chính Thẩm Tinh Hà…

Cô ta bị đẩy lên đoạn đầu đài danh dự.

Bị đóng đinh vào cột nhục nhã—vĩnh viễn không còn cơ hội lật lại.

13.

Thân thể Văn Bội Lan chao đảo dữ dội, suýt nữa ngã quỵ.

Vương dì lập tức bước lên đỡ lấy bà.

Đôi mắt bà đỏ rực, gắt gao nhìn chằm chằm vào Hứa An An.

Trong ánh mắt đó—là cơn giận dữ cuộn trào, là nỗi đau bị lừa dối, và sâu thẳm hơn cả… là một sự lạnh lùng đến tê tái.

“Cô…”

Giọng bà run rẩy, gần như không thành tiếng:

“Đồ… đê tiện!”

Có lẽ—đó là câu nói nặng nhất mà cả đời bà từng buông ra.

Hứa An An sụp đổ hoàn toàn.

Cô ta khuỵu xuống đất, cả người run rẩy, lắc đầu điên cuồng:

“Không… không phải như vậy… dì Văn! Nghe cháu nói đã!”

“Là anh ấy lừa cháu! Là Thẩm Tinh Hà gạt cháu trước! Chúng cháu mới là một đôi mà!”

“Là anh ấy phản bội cháu trước… không phải cháu sai…”

Cô ta bắt đầu gào lên, nói năng lộn xộn, điên loạn, tự tay xé toang cái mặt nạ thánh thiện mà bản thân cật lực giữ suốt bao năm.

Từng câu, từng chữ… trần trụi – tham lam – thảm hại.

Khách khứa nhìn cô ta, ánh mắt chỉ còn lại khinh thường và ghê tởm.

Không một ai đồng cảm.

Không ai chìa tay.

Một kẻ tham lam vô độ, còn dám bôi nhọ người đã khuất ngay trong ngày tưởng niệm, lại còn dựng chuyện hãm hại người vô tội…

—không xứng đáng nhận sự thương hại.

Văn Bội Lan nhắm mắt lại, hít sâu một hơi.

Khi bà mở mắt ra, ánh mắt đã hoàn toàn lạnh lẽo và dứt khoát:

“Bảo vệ.”

Bà gằn từng chữ, giọng nói lạnh đến đóng băng:

“Kéo cô ta ra ngoài.”

“Từ hôm nay trở đi—tôi không muốn nhìn thấy khuôn mặt này ở bất kỳ đâu nữa.”

“Nói với nhà họ Hứa—mọi mối hợp tác giữa hai nhà, chấm dứt từ đây.”

“Nhà họ Thẩm chúng tôi… không có loại người thân như thế.”

Lời bà rơi xuống từng chữ, rắn như sắt—lạnh như thép.

Không phải cơn giận bốc đồng. Mà là tuyên án.

Là bản kết tội dành cho Hứa An An và cả dòng họ đứng sau cô ta.

Hai người bảo vệ lập tức tiến đến, lôi Hứa An An đang mềm nhũn như cọng bún khỏi mặt đất.

“Không! Dì Văn! Dì không thể làm vậy với cháu!”

“Cháu biết sai rồi! Cháu thật sự biết lỗi rồi!”

“Cho cháu một cơ hội nữa… làm ơn…!”

Tiếng khóc lóc, la hét, vùng vẫy của cô ta vang vọng khắp biệt phủ Thẩm gia—

Nhưng không ai thèm để tâm.

Không một ánh mắt xót thương.

Cô ta đã bị xóa tên khỏi thế giới này.

Tiếng gào khóc thảm thiết của cô ta, dừng lại ngay khoảnh khắc bị lôi khỏi đại sảnh.

Thế giới—cuối cùng cũng yên tĩnh trở lại.

Thân thể Văn Bội Lan lại lảo đảo lần nữa.

Tôi vội vàng bước lên, đỡ lấy cánh tay còn lại của bà.

“Dì…” – Tôi khẽ gọi.

Bà quay sang nhìn tôi.

Ánh mắt ấy—phức tạp đến tột cùng.

Có xúc động, có biết ơn, có cả sự soi xét… và thoáng đâu đó, một tia mơ hồ mà tôi không thể hiểu nổi.

Bà nhìn tôi. Rồi lại nhìn đóa hồng trắng tinh khiết đang nằm yên trong tay tôi.

Sau đó—bà chậm rãi đưa tay lên, nhẹ nhàng chạm vào má tôi.

“Đứa bé ngoan…”

“Con đã phải chịu ấm ức rồi.”

Một câu nói ấy—khiến tim tôi bất giác nghẹn lại.

Lồng ngực nóng rát, nước mắt suýt nữa rơi ra.

Tôi khẽ lắc đầu.

“Dì ơi… chúng ta về nhà thôi.”

“Ừ.”

Bà khẽ gật đầu.

“Về nhà.”

Bà quay người lại, đối mặt với tất cả quan khách—những người vừa xem trọn vẹn vở kịch bi hài của một gia tộc danh giá.

Bà cúi người nhẹ một cái.

“Hôm nay, khiến mọi người chê cười rồi.”

“Cửa nhà không may, để xảy ra chuyện nhơ nhuốc thế này.”

“Tang lễ của Tinh Hà… đến đây là kết thúc.”

“Tiếp đãi chưa chu toàn, xin mọi người lượng thứ.”

Dứt lời, bà không quay đầu lại.

Bên cạnh tôi và Vương dì dìu lấy cánh tay, bà từng bước một, băng qua đám đông, rời khỏi nơi lẽ ra phải là nghiêm trang, lại biến thành một sân khấu kịch đau đớn này.

Ngoài trời u ám.

Gió lạnh rít qua mặt, đau buốt như dao cắt.

Tôi nhẹ nhàng đỡ Văn Bội Lan vào xe.

Không ai nói gì cả.

Chiếc xe lặng lẽ lăn bánh, lao vút về phía căn biệt thự đã quen thuộc.

Tôi biết—khi trở về cái gọi là “nhà” ấy…

Một cuộc đối thoại còn khó khăn hơn rất nhiều đang chờ tôi ở đó.

Bản ghi âm của Thẩm Tinh Hà đã hủy diệt Hứa An An.

Nhưng đồng thời, nó cũng phơi bày một sự thật khác trước mắt Văn Bội Lan:

Người con gái cuối cùng được Tinh Hà yêu… không phải tôi.

Tấm màn che tên “Giang Nguyệt” đã bị rách toạc một mảng.

Và trước khi mọi thứ sụp đổ hoàn toàn, tôi phải tìm cách…

Khâu lại nó.

Bằng một phương pháp hoàn toàn khác.

14.

Về đến biệt thự, Văn Bội Lan cho tất cả người hầu lui xuống.

Căn phòng khách rộng lớn trở nên tĩnh lặng đến đáng sợ.

Chỉ còn tiếng lửa trong lò sưởi lách tách cháy, ánh sáng hắt lên tường thành những đốm đỏ cam lay động.

Không khí đặc quánh như thể ngưng đọng lại, khiến người ta nghẹt thở.

Bà ngồi trên ghế sofa, trong tay cầm một khung ảnh.

Trong ảnh là Thẩm Tinh Hà những năm thiếu niên—cậu thiếu niên rạng rỡ, nụ cười chói lọi như mặt trời giữa hè.

Bà nhìn tấm ảnh rất lâu, rất lâu.

Sau đó, cuối cùng… bà ngẩng đầu lên, nhìn thẳng vào tôi.

“Giang Nguyệt.”

Bà gọi tôi.

“Ngồi đi.”

Tôi gật đầu, ngoan ngoãn ngồi xuống chiếc sofa đối diện bà.

Hai tay vô thức đan vào nhau.

Lòng bàn tay ướt đẫm mồ hôi.

“Bản ghi âm đó…”

Giọng bà khàn đi một cách bất thường.

“…Là chuyện gì?”

Phán xét cuối cùng—đã tới.

Tôi hít sâu một hơi, cố gắng giữ cho mình bình tĩnh.

Tôi không trả lời ngay.

Mà đứng dậy.

Đi đến trước mặt bà.

Rồi… tôi từ từ quỳ xuống.

Hành động của tôi khiến Văn Bội Lan sững sờ.

“Con làm gì vậy? Mau đứng dậy!”

Tôi khẽ lắc đầu.

Nước mắt—rốt cuộc cũng rơi xuống, từng giọt lớn lăn dài trên má.

“Dì ơi, con xin lỗi…”

“Con đã lừa dì.”

Lời thú nhận ấy khiến thân hình bà cứng đờ.

Bà nhìn tôi, trong mắt ánh lên một nỗi đau đớn khó giấu.

Tôi hít sâu, bắt đầu kể—không phải toàn bộ sự thật, nhưng cũng không hoàn toàn là dối trá.

“Con và Tinh Hà… quen nhau, nhưng quan hệ rất đặc biệt.”

“Bọn con thật sự từng ở bên nhau. Nhưng anh ấy chưa bao giờ giới thiệu con với bạn bè hay người thân.”

“Quan hệ của tụi con… giống như một bí mật.”

“Vì hiểu lầm, bọn con chia tay.”

“Khi con biết tin anh ấy qua đời, thì cũng là lúc… con phát hiện mình mang thai.”

“Khi ấy con đã hoàn toàn tuyệt vọng, không còn ai bên cạnh…”

“Và ngay lúc con chẳng còn đường lui, thì con gặp dì ở nghĩa trang.”

“Dì giống như cọng rơm cứu mạng con trong lúc đuối nước.”

“Con không cố tình gạt dì. Con chỉ… thật sự quá tuyệt vọng.”

“Con muốn giữ lại đứa bé này, muốn cho nó một gia đình, muốn được sống tiếp.”

“Vì vậy, khi dì hiểu lầm, con đã im lặng, đã… không phủ nhận.”

Truyện được đăng tại page Meo Meo, Meo trong Meo Meo, Meo trong Meo Meo https://www.facebook.com/share/p/1PGGQjZdif/ (Page Viên Đá Nhỏ Vui lòng ko lấy về nha nha)

Tôi ngẩng đầu lên, ánh mắt đẫm lệ.

“Tất cả những gì con làm, đều là vì đứa trẻ này.”

“Dì muốn trừng phạt con, con không oán không hối.”

“Nhưng… xin dì, đừng ghét bỏ đứa bé.”

“Nó vô tội.”

“Dì ơi, con xin lỗi…”

“Con biết con sai rồi, sai đến không thể tha thứ.”

“Con không cầu mong dì tha lỗi cho con.”

“Con chỉ xin dì… hãy để con sinh đứa bé này ra.”

“Chờ con sinh xong, con sẽ lập tức rời đi, vĩnh viễn không bao giờ xuất hiện trước mặt dì và nhà họ Thẩm nữa.”

Nói rồi, tôi cúi đầu thật sâu, dập mạnh trán xuống sàn.

Tiếng “cốc” nặng nề vang lên trong căn phòng tĩnh mịch, như một tiếng trống vang vọng vào tim người.

Tôi biết—đây là con đường sống cuối cùng của mình.

Đổ hết mọi sai lầm vào sự tuyệt vọng của bản thân, vào quyết định mù quáng khi chẳng còn lối thoát. Đặt mình vào vị trí một kẻ cũng từng bị bỏ rơi, từng khổ đau vì tình cảm—chân thành nhưng yếu đuối.

Và quan trọng nhất, tôi đặt cược tất cả vào đứa trẻ trong bụng mình.

Tôi tin rằng sau cú sốc phản bội từ Hứa An An, dì Văn sẽ mềm lòng trước tôi—một kẻ cũng bị tổn thương, cũng là “nạn nhân”.

Tôi tin rằng, với người mẹ vừa mất con như dì, đứa bé mang huyết thống nhà họ Thẩm là tia sáng cuối cùng mà bà có thể bám vào.

Phòng khách lặng như tờ.

Chỉ còn tiếng củi cháy lách tách trong lò sưởi và nhịp tim đập thình thịch trong tai tôi.

Từng giây trôi qua dài như cả thế kỷ.

Rồi…

Một đôi tay ấm áp nâng tôi dậy.

Là dì Văn.

Khuôn mặt bà đầy nước mắt.

“Đứa ngốc này…”

Bà ôm chầm lấy tôi, vòng tay run rẩy mà siết chặt.

“Con cũng là một đứa trẻ khổ…”

Lời nói ấy khiến tôi toàn thân chấn động.

Tôi biết… mình đã thắng ván cược này.

“Giang Nguyệt à, chuyện này… không trách con đâu.”

Giọng bà nghẹn lại.

“Là thằng Tinh Hà nó sai, là nó có lỗi với con…”

“Còn cái cô bé ở tiệm hoa kia… có khi chỉ là một phút nông nổi của nó, hoặc cũng có thể… nó cố tình chọc tức con…”

Bà bắt đầu tự tìm lý do để tha thứ.

Không phải cho tôi. Mà là cho chính bản thân bà.

Bà cần một lý do để giữ tôi và đứa bé lại—một lý do đủ để trấn an nỗi đau mất con, và bù đắp phần máu mủ cuối cùng mà nhà họ Thẩm còn sót lại.

“Thôi, mọi chuyện… đều đã qua rồi. Qua hết rồi…”

Bà nhẹ nhàng vỗ lưng tôi, từng nhịp như đang trấn an trái tim đầy thương tích.

“Từ nay về sau, không được nói những lời muốn rời đi nữa.”

“Nơi này, chính là nhà của con.”

“Đứa bé trong bụng con… là mầm sống cuối cùng của nhà họ Thẩm.”

“Không ai có quyền cướp nó đi.”

Bà buông tôi ra, rút khăn tay chậm rãi lau đi hàng nước mắt lăn dài trên má tôi.

Ánh mắt bà lúc này, không còn run rẩy hay mơ hồ.

Chỉ còn lại sự quyết đoán lạnh lùng và niềm tin không gì lay chuyển được.

“Giang Nguyệt, nghe kỹ lời dì nói.”

“Từ hôm nay trở đi, con là con dâu mà dì – Văn Bội Lan – chính tay chọn.”

“Chuyện cũ, cứ để nó vùi xuống tận đáy lòng, chôn luôn với người đã mất.”

“Về sau, ai dám mở miệng nói xấu con nửa lời—dì là người đầu tiên không bỏ qua.”

Bàn tay bà nắm lấy tay tôi, lực siết chặt đến mức run nhẹ.

Như đang truyền cho tôi một loại sức mạnh.

Cũng như… ấn định một lời thề không cần ngôn từ – một hiệp ước máu giữa hai người đàn bà.

Một mối liên kết chặt chẽ.

Một “liên minh” chỉ thuộc về hai chúng tôi—một người mất con, một người giữ giọt máu cuối cùng.

15.

Sau buổi lễ bách nhật kịch tính ấy, cái tên Hứa An An hoàn toàn biến mất khỏi thế giới của chúng tôi.

Tôi nghe nói, cổ phiếu nhà họ Hứa lao dốc chỉ sau một đêm.

Tất cả các dự án làm ăn từng có dính líu đến nhà họ Thẩm đều bị cắt sạch.

Cha của Hứa An An đích thân xách lễ vật đến cửa mấy lần, cầu xin được gặp mặt để xin lỗi.

Nhưng đều bị chặn ngoài cổng, không một chút thương tình.

Còn Hứa An An thì thân bại danh liệt.

Cô ta trở thành trò cười lớn nhất trong giới thượng lưu—một con đàn bà vừa tham lam, độc ác, lại còn ngu ngốc.

Không ai dám bén mảng tới gần cái tên ấy thêm một lần nào nữa.

Nghe đâu, cuối cùng gia đình cũng tống cô ta ra nước ngoài.

Cả đời này có lẽ sẽ không dám quay đầu trở lại.

Tất cả những điều đó, là do một tay Văn Bội Lan thực hiện.

Dứt khoát, nhanh gọn, không cho ai cơ hội mở miệng.

Bà đã dùng hành động của mình để tuyên bố với cả thế giới:

Tôi – Giang Nguyệt – là người phụ nữ duy nhất được nhà họ Thẩm chấp nhận.

Cũng là để cảnh cáo tất cả những ánh mắt còn muốn thăm dò, mơ tưởng.

Cuộc sống trong biệt thự dần trở lại yên bình.

Nhưng đồng thời… cũng không giống như trước nữa.

Khoảng cách giữa tôi và dì Văn—cái rào chắn từng dựng lên từ lời nói dối—giờ đây đã biến mất.

Chúng tôi giống như hai chiến hữu cùng đứng trên một chiến tuyến.

Không còn là mối quan hệ “bà mẹ chồng – con dâu tương lai” phải dè chừng nhau.

Dì không còn xem tôi như một phụ nữ mang thai cần nâng niu như sứ.

Mà thật sự… xem tôi là người nhà.

Dì bắt đầu đưa tôi xem qua các tài liệu công ty, các khoản đầu tư.

“Con là người nhà họ Thẩm, sớm muộn gì cũng phải học cách xử lý những thứ này.”

Dì nói vậy.

Và tôi, tất nhiên không từ chối.

Tôi hiểu, đó không chỉ là một phép thử.

Mà còn là một sự tín nhiệm tuyệt đối.

Tôi học chuyên ngành tài chính, những tài liệu ấy với tôi không hề xa lạ.

Tôi bắt đầu giúp dì đọc báo cáo, sắp xếp hồ sơ, thậm chí đưa ra một số góp ý trong các quyết sách của công ty.

Sự thể hiện của tôi khiến dì Văn ngạc nhiên, rồi ngày càng hài lòng.

Dì thường nhìn tôi, cảm thán:

“Nếu dì gặp được con sớm hơn thì tốt biết mấy.

Thằng bé Tinh Hà mà có được nửa phần điềm tĩnh như con, chắc dì không phải mệt đến thế này.”

Những lúc ấy, trái tim tôi lại se thắt.

Cảm giác tội lỗi âm ỉ trào lên như thủy triều.

Nhưng tôi vẫn cố…

Đè nó xuống.

Vì tôi biết, mình không còn đường lui nữa.

Tôi có thể làm gì lúc này?

Chỉ có thể tiếp tục đóng vai thật tốt, giữ chặt lấy cuộc sống mà mình phải đánh đổi mọi thứ mới có được.

Một ngày nọ, dì Văn đột nhiên hỏi tôi:

“Giang Nguyệt, con nói xem…

Cô gái trong tiệm hoa mà Tinh Hà nhắc đến trong đoạn ghi âm,

liệu chúng ta có nên… đi tìm cô ấy không?”

Tim tôi như khựng lại một nhịp.

Tôi nhìn bà, ánh mắt của bà rất điềm tĩnh, chẳng thể đoán ra bà đang nghĩ gì.

Tôi im lặng vài giây, rồi đáp khẽ:

“Dì ơi, con nghĩ… tốt nhất là đừng.”

“Tại sao?”

Tôi nhìn vào đôi mắt đã trải qua quá nhiều tang thương của bà, nhẹ nhàng nói:

“Tinh Hà đã không còn nữa rồi.

Nếu bây giờ chúng ta đi tìm cô ấy…

thì chẳng phải, lại vô tình kéo cô ấy vào một nỗi đau mới sao?”

“Biết được tất cả mọi chuyện, đối với cô ấy, sẽ chỉ càng tàn nhẫn hơn thôi.”

“Nếu ngày trước, anh ấy chọn giữ kín chuyện này,

thì chi bằng… chúng ta hãy giúp anh ấy giữ trọn bí mật ấy.”

“Hãy để cô ấy tiếp tục sống một cuộc đời yên ổn,

mang theo một đoạn ký ức chưa kịp rõ ràng,

một chút lãng mạn mơ hồ.”

“Có khi như thế, lại là… cái kết đẹp nhất cho tất cả.”

Từng lời tôi nói ra, chậm rãi mà chân thành, vừa thể hiện sự bao dung, vừa khéo léo dập tắt hoàn toàn ý định tìm kiếm sự thật trong lòng bà.

Dì Văn im lặng rất lâu.

Sau cùng, bà khẽ thở dài, như trút đi một mối bận lòng lớn.

“Con nói đúng… Là chúng ta, không nên khuấy động cuộc sống của một cô gái vô tội.”

Mối nguy hiểm lớn nhất cuối cùng…

cũng đã bị tôi tự tay chôn vùi.

Vị trí của tôi – vững như bàn thạch.

Thời gian trôi qua rất nhanh.

Bụng tôi ngày một lớn lên, dấu hiệu thai kỳ ngày càng rõ rệt.

Triệu chứng nôn nghén cũng bắt đầu trở nên khủng khiếp hơn.

Tối hôm đó, tôi lại nôn đến mức trời đất quay cuồng.

Dì Văn và dì Vương cuống cuồng vây lấy tôi, xoay quanh không biết làm gì.

Trong cơn choáng váng hỗn loạn, một mảnh ký ức mơ hồ chợt lướt qua đầu tôi.

Một đêm mưa.

Góc hẻm phía sau một quán bar.

Không khí ngập mùi rượu mạnh lẫn thứ nước hoa rẻ tiền ngấy tận cổ.

Một người đàn ông ép tôi vào tường.

Trong ánh đèn mờ nhòe, tôi chẳng nhìn rõ mặt hắn.

Chỉ nhớ…

Hắn rất cao.

Trên người phảng phất mùi gỗ thơm nam tính, nhè nhẹ mà ám ảnh.

Và tay hắn…

Rất nóng.

Giọng hắn trầm thấp, khàn khàn, mang theo một nụ cười nguy hiểm.

Hắn ghé sát tai tôi, thì thầm một câu.

Hắn nói…

“Bé yêu, bắt được em rồi.”

Tôi choàng tỉnh khỏi giấc ngủ.

Toàn thân ướt đẫm mồ hôi lạnh.

Dì Văn vội vàng đỡ lấy tôi.

“Sao thế? Lại gặp ác mộng à?”

Tôi hổn hển thở dốc, tim đập điên cuồng như muốn nhảy vọt khỏi lồng ngực.

Người đàn ông đó là ai?

Đêm hôm ấy… rốt cuộc đã xảy ra chuyện gì?

Tại sao tôi lại không nhớ nổi một chút nào?

Tôi vẫn luôn nghĩ, đứa trẻ là kết quả của một lần say rượu mất kiểm soát.

Là một tai nạn.

Là một kẻ xa lạ đến mức tôi chẳng nhớ nổi gương mặt.

Thế nhưng giọng nói ấy, câu nói ấy, lại rõ ràng đến đáng sợ.

“Bé yêu, bắt được em rồi.”

Đó không giống một câu nói lỡ lời trong cơn say.

Mà giống hơn là…

một cuộc săn đã được sắp đặt từ trước.

Một ý nghĩ rùng rợn bắt đầu điên cuồng sinh sôi trong đầu tôi.

Cha của đứa bé… có lẽ không phải một kẻ qua đường vô danh.

Hắn biết tôi là ai.

Thậm chí, rất có thể…

Hắn vẫn luôn ở đâu đó trong bóng tối, lặng lẽ dõi theo tôi.

Dõi theo tôi bước chân vào nhà họ Thẩm.

Dõi theo tôi diễn trọn vở kịch này.

Một luồng lạnh buốt từ gan bàn chân lập tức chạy thẳng lên đỉnh đầu.

Nơi tôi đang ở…

Có lẽ không phải một bến đỗ an toàn.

Mà là một chiếc lồng còn lớn hơn, còn nguy hiểm hơn.

Còn tôi, và đứa bé trong bụng…

Chỉ là một quân cờ nhỏ bé trên bàn cờ của kẻ khác.

16.

Một khi ý nghĩ ấy đã bén rễ, nó liền như dây leo, điên cuồng sinh sôi trong lòng tôi.

Tôi bắt đầu mất ngủ.

Hết đêm này sang đêm khác, hoàn toàn không chợp mắt nổi.

Chỉ cần nhắm mắt lại, bên tai tôi liền vang lên giọng nói trầm thấp ấy.

“Bé yêu, bắt được em rồi.”

Tôi bắt đầu sợ hãi.

Sợ căn biệt thự lộng lẫy, xa hoa này.

Sợ từng góc tối âm u.

Tôi luôn có cảm giác, ở đâu đó mà tôi không nhìn thấy, có một đôi mắt đang dõi theo tôi.

Dõi theo từng cử động nhỏ nhất của tôi.

Văn Bội Lan rất nhanh đã nhận ra sự khác thường.

“Giang Nguyệt, dạo này sắc mặt con sao kém thế?”

Bà nhìn tôi với vẻ lo lắng.

“Có phải trong người không thoải mái chỗ nào không?”

Tôi miễn cưỡng nở một nụ cười.

“Không sao đâu ạ, dì. Chỉ là phản ứng thai kỳ gần đây hơi nặng, ban đêm ngủ không ngon.”

“Để dì bảo dì Vương nấu cho con ít canh an thần.”

Bà vừa nói vừa định đi dặn dò.

“Không cần đâu dì.”

Tôi vội vàng ngăn lại.

“Canh thang uống mãi cũng ngán rồi.”

“Tôi muốn… muốn về chỗ cũ từng ở xem thử.”

Tôi tìm đại một cái cớ.

“Hình như còn bỏ quên vài món đồ ở đó, muốn đi lấy về.”

“Để tài xế đưa con đi.”

Văn Bội Lan không do dự nói.

“Không cần đâu dì, để con tự đi là được.”

Tôi kiên quyết.

“Con chỉ muốn đi dạo một mình một chút, thư giãn đầu óc.”

“Nơi đó cách đây cũng không gần, đi tàu điện ngầm qua, coi như vận động.”

Thấy tôi nhất quyết như vậy, Văn Bội Lan đành gật đầu.

“Vậy con cẩn thận, đi sớm về sớm.”

“Có chuyện gì thì gọi cho dì ngay.”

Tôi gật đầu đáp lại.

Thay một bộ quần áo bình thường, tôi rời khỏi biệt thự.

Nhưng tôi không hề quay về căn phòng trọ cũ nát trước kia.

Tôi lên tàu điện ngầm, đi thẳng vào trung tâm thành phố.

Dựa theo những mảnh ký ức mơ hồ còn sót lại trong đầu.

Tôi bắt đầu lần theo dấu vết quán bar đêm đó.

Đèn neon, nhạc jazz, mùi whisky thoảng trong ký ức.

Tôi nhớ tên quán hình như là “Misty” — nghĩa là “Mù Sương”.

Cái tên rất đúng với cảm giác hôm đó, một màn sương dày đặc, nuốt chửng cả lý trí và ký ức tôi.

Tôi tìm đến quán vào buổi chiều.

Cửa vẫn khóa. Quán chưa mở cửa.

Bên trong chỉ có một người dọn vệ sinh đang lau sàn.

Tôi đứng ngoài, áp sát mặt vào kính, nhìn vào trong.

Không gian dần hiện ra, khớp từng góc nhỏ với ký ức của tôi.

Chính là nơi này.

Tôi chờ đến tối, lúc quán mở cửa.

Ánh sáng lờ mờ mập mờ, tiếng nhạc điện tử rung động như muốn đập vỡ màng nhĩ.

Những chàng trai cô gái ăn mặc hở hang, điên cuồng lắc lư giữa sàn nhảy.

Trong không khí là mùi rượu nồng, nước hoa nặng và cả hormone đang sôi sục.

Tôi hơi nhíu mày, thấy khó chịu.

Bước đến quầy bar, tôi ngồi xuống.

“Cho tôi một ly… nước ấm.”

Bartender là một anh chàng khá bảnh bao, liếc nhìn tôi một cái đầy ngạc nhiên.

Có lẽ tôi là người đầu tiên bước vào bar mà chỉ gọi nước ấm.

Anh ta không hỏi gì, lặng lẽ rót cho tôi một ly.

Tôi lấy điện thoại, mở ra một tấm ảnh.

Là ảnh tôi cách đây ba tháng.

Khi đó tôi gầy hơn bây giờ, mặt không có chút máu, ánh mắt thì mông lung và mệt mỏi đến tê tái.

Tôi đưa điện thoại cho anh ta xem.

“Chào anh, tôi muốn hỏi…”

“Anh có nhận ra cô gái trong ảnh không?”

Anh ta cầm điện thoại, cúi đầu nhìn thoáng qua, rồi lắc đầu:

“Xin lỗi, khách ở đây nhiều lắm, tôi không nhớ hết được đâu.”

Câu trả lời của anh ta, tôi đã đoán trước được.

“Vậy… khoảng ba tháng trước, chắc là một đêm mưa đầu tháng Chín.”

Tôi cố gắng cung cấp thêm chút manh mối.

“Cô ấy say rượu… là tự mình rời đi, hay có ai đó đưa về?”

Bartender trả lại điện thoại, giọng điệu khách sáo nhưng xa cách:

“Xin lỗi, bọn tôi có quy định, không được tiết lộ thông tin của khách.”

Tôi hơi thất vọng.

Cũng đúng thôi. Ở những nơi thế này, điều quan trọng nhất chính là sự kín đáo.

Tôi lấy ví ra, rút một xấp tiền mặt.

Khoảng năm nghìn tệ.

Tôi đẩy tiền đến trước mặt anh ta.

“Tôi không phải phóng viên, cũng chẳng phải cảnh sát.”

“Cô ấy là em gái tôi. Từ đêm đó đến giờ vẫn chưa liên lạc được. Cả nhà đang lo lắng phát điên.”

“Tôi chỉ muốn biết, hôm đó rốt cuộc cô ấy đã đi với ai.”

Tôi bịa ra một lời nói dối.

Bartender nhìn chằm chằm vào xấp tiền, ánh mắt thoáng dao động.

Nhưng cuối cùng, anh ta vẫn lắc đầu.

“Xin lỗi, tôi thực sự không thể nói được.”

“Đây là nguyên tắc nghề nghiệp.”

Nói rồi, anh ta xoay người, tiếp tục phục vụ khách khác.

Đầu mối… cắt đứt tại đây.

Tôi ngồi lặng trước quầy bar, nhấp một ngụm nước ấm đã nguội lạnh.

Trong lòng chỉ còn lại sự tê dại.

Có lẽ… thật sự chỉ là tôi nghĩ quá nhiều.

Có lẽ, đêm hôm đó… vốn chỉ là một tai nạn vô nghĩa.

Câu nói “Bé cưng, tóm được em rồi” — cũng chỉ là ảo giác của tôi.

Tôi bật cười chua chát.

Chuẩn bị đứng dậy rời đi.

Nhưng đúng lúc đó…

Một bóng người lặng lẽ ngồi xuống ghế cạnh tôi.

Mùi hương gỗ nhẹ nhàng mà quen thuộc, lặng lẽ len vào chóp mũi.

Toàn thân tôi lập tức căng cứng.

Mùi hương này…

Tôi từ từ, chậm rãi quay đầu nhìn sang.

Ngồi bên cạnh tôi là một người đàn ông.

Anh ta mặc một bộ vest xám đậm được may đo tinh tế, không thắt cà vạt.

Cổ áo sơ mi mở hờ hai cúc, để lộ xương quai xanh sắc nét đầy quyến rũ.

Trông anh ta khoảng hai mươi bảy, hai mươi tám tuổi.

Ngũ quan sắc sảo, sống mũi cao thẳng, đôi môi mỏng khẽ cong lên mang theo một chút lạnh lùng bẩm sinh.

Trên tay anh ta là một ly whisky, lắc nhẹ.

Màu hổ phách lấp lánh dưới ánh đèn mờ ảo, như thể đang phát sáng.

Có lẽ anh ta cảm nhận được ánh nhìn của tôi.

Chậm rãi quay sang — và nhìn thẳng vào tôi.

Đôi mắt của anh ta rất đen, rất sâu, giống như một hồ nước lạnh không đáy.

Khoảnh khắc bốn mắt chạm nhau…

Tôi cảm thấy tim mình như ngừng đập mất một nhịp.

Là anh ta.

Không phải người đàn ông trong đêm đó.

Nhưng đôi mắt kia — chính là đôi mắt tôi đã thấy trong cơn ác mộng, giống hệt không sai một nét.

Anh ta khẽ nhếch môi.

Nụ cười đó không tính là thân thiện, thậm chí còn mang theo một chút gì đó xâm lược, đầy thách thức.

Rồi anh ta giơ ly rượu lên, ra hiệu với tôi.

Giọng anh ta vang lên, trầm thấp, khàn khàn, pha chút từ tính mê hoặc, như thuốc độc nhỏ giọt vào tai.

Anh nói:

“Đi một mình à?”

17.

Đầu óc tôi trống rỗng.

Phản xạ cơ thể thậm chí còn nhanh hơn suy nghĩ.

Tôi bật dậy, gần như bỏ chạy trong hoảng loạn.

Không dám quay đầu lại.

Tôi có thể cảm nhận rất rõ ánh mắt của người đàn ông ấy—sắc như dao, lạnh như băng, như thể vẫn đang đâm thẳng vào lưng tôi từ phía sau.

Chỉ đến khi tôi lao ra khỏi quán bar, hòa vào dòng người ồn ào trên phố, mới dám dừng bước.

Từng hơi thở gấp gáp, lồng ngực phập phồng như sắp nổ tung.

Lưng áo đã ướt đẫm mồ hôi.

Khoảnh khắc ấy…

Tôi thực sự đã tưởng anh ta sẽ đuổi theo, túm lấy tôi từ phía sau—

Và thì thầm vào tai tôi câu nói đã khiến tôi sợ hãi suốt bao đêm dài:

“Bé cưng, bắt được em rồi.”

Tôi không nhớ mình đã về đến biệt thự bằng cách nào.

Cả người như thể trôi dạt, không trọng lượng, không suy nghĩ.

Văn Bội Lan thấy tôi trở về với vẻ mặt thất thần, lập tức hoảng hốt:

“Giang Nguyệt, con sao vậy? Xảy ra chuyện gì rồi à?”

Tôi lắc đầu, không nói nổi một lời.

Bà Vương đỡ tôi lên lầu.

Tôi tự nhốt mình trong phòng, chui vào chăn, trùm kín đầu.

Khuôn mặt người đàn ông đó… ánh mắt anh ta… giọng nói ấy…

Cứ lặp đi lặp lại trong đầu tôi, không tài nào xua đi được.

Anh ta là ai?

Tại sao lại xuất hiện đúng ở quán bar đó?

Ánh mắt ấy—vì sao lại khiến tôi rợn người đến thế?

Là trùng hợp… thật sao?

Hay là…

Tôi không dám nghĩ tiếp.

Liên tiếp mấy ngày sau, tôi không bước chân ra khỏi phòng.

Tôi trốn tránh cả thế giới, lặng lẽ thu mình như con thú nhỏ bị thương.

Văn Bội Lan chỉ tưởng tôi đang bị rối loạn cảm xúc do mang thai, không nghĩ nhiều.

Chỉ dặn bà Vương mỗi ngày đều lên phòng chăm sóc tôi.

Mãi đến vài hôm sau—

Cảm xúc trong tôi mới dần bình ổn trở lại.

Có lẽ, đúng là tôi đã nghĩ quá nhiều.

Người đàn ông đó… có thể thật sự chỉ là một người qua đường, tình cờ giống với ai đó mà thôi.

Dù sao thì, trên đời này, người giống người… cũng không hiếm.

Tôi tự an ủi mình như thế.

Cuộc sống, dường như cũng dần quay trở lại quỹ đạo.

Văn Bội Lan bắt đầu để tôi tiếp cận nhiều hơn với các công việc của Tập đoàn Thẩm thị.

Bà thường mang về nhà một số tài liệu không quá quan trọng, đưa cho tôi xem.

Bà nói:

“Con không thể suốt ngày chỉ quanh quẩn trong nhà. Mấy thứ này, phải học cách đọc, học cách hiểu.”

“Sau này khi mẹ già rồi, tất cả những thứ này đều sẽ giao lại cho con và con của con.”

Tôi hiểu—đây là sự tin tưởng, cũng là sự bồi dưỡng của bà dành cho tôi.

Tôi bắt đầu chấn chỉnh lại tinh thần, nghiêm túc học cách đọc các báo cáo tài chính, bản kế hoạch dự án.

Một buổi chiều nọ.

Văn Bội Lan bước vào với một cuốn tạp chí thương mại trên tay.

Sắc mặt bà có phần nghiêm trọng.

“Giang Nguyệt, con xem cái này đi.”

Bà đưa tạp chí cho tôi.

Tôi đón lấy.

Bìa tạp chí là ảnh của một người đàn ông.

Ngay khoảnh khắc nhìn thấy khuôn mặt đó—

Toàn thân tôi như đông cứng lại, máu huyết ngừng chảy trong tích tắc.

Là anh ta.

Chính là người đàn ông đã bắt chuyện với tôi trong quán bar hôm đó.

Trong ảnh, anh ta mặc một bộ vest đen cắt may hoàn hảo.

Phía sau là những tòa cao ốc chọc trời ở Lục Gia Chủy.

Ánh mắt sắc lạnh, thần thái lạnh lùng, cả người toát ra khí chất cấm người lại gần.

Dưới bức ảnh là dòng tiêu đề nổi bật:

“Ngôi sao mới giới tài chính, ‘kỳ lân’ tỷ đô – Hé lộ chân dung người sáng lập Viễn Châu Capital: Diệm Tu.”

Diệm Tu.

Thì ra… anh ta tên là Diệm Tu.

“Con có nghe đến cái tên Diệm Tu bao giờ chưa?” – Văn Bội Lan hỏi.

Tôi lắc đầu, đầu ngón tay lạnh toát.

“Gần đây mẹ mới bắt đầu nghe đến hắn.”

Giọng bà đầy sự dè chừng.

“Cái Viễn Châu Capital đó, chỉ mới xuất hiện cách đây nửa năm.”

“Phong cách làm việc—cực kỳ quyết liệt.”

“Chỉ trong vòng sáu tháng, đã thâu tóm liên tiếp nhiều công ty niêm yết.”

“Thủ đoạn gọn gàng, sạch sẽ, không nhân nhượng.”

“Bây giờ, bọn họ hình như đang nhắm vào một dự án mà Thẩm thị ta theo đuổi đã lâu.”

“Rất quyết liệt, rõ ràng là muốn đối đầu trực diện với Thẩm thị.”

Văn Bội Lan vừa nói, vừa nhíu chặt đôi mày.

“Mẹ đã tra thử lý lịch của Diệm Tu… nhưng lai lịch rất mơ hồ, gần như không có gì rõ ràng.”

“Chỉ biết hắn còn rất trẻ, từ Phố Wall trở về.”

“Còn về gia thế, các mối quan hệ, tất cả đều là dấu hỏi lớn.”

“Cứ như là… từ trên trời rơi xuống vậy.”

Từ trên trời rơi xuống.

Cụm từ đó khiến tim tôi như chùng xuống.

Tôi nhìn chằm chằm vào khuôn mặt lạnh lùng, điển trai trên trang tạp chí.

Một suy nghĩ đáng sợ, rõ ràng hiện lên trong đầu.

Hắn không phải tình cờ xuất hiện.

Hắn là có mục đích.

Và mục tiêu của hắn, không chỉ là cái dự án đó.

Mục tiêu của hắn—là nhà họ Thẩm.

Cuộc gặp gỡ hôm đó, cũng không phải ngẫu nhiên.

Hắn cố tình xuất hiện trước mặt tôi.

Hắn đang cảnh cáo tôi, hoặc đúng hơn—nhắc nhở tôi.

Nhắc tôi nhớ về thân phận thật sự của mình.

Tôi không phải con dâu nhà họ Thẩm.

Tôi chỉ là… một quân cờ mà hắn cài vào Thẩm gia.

Một con ngựa thành Troy.

Cuốn tạp chí trong tay bỗng chốc trở nên nặng ngàn cân.

Tôi cảm thấy mình sắp không cầm nổi nữa.

“Giang Nguyệt, con sao vậy?”

Văn Bội Lan thấy sắc mặt tôi tái nhợt, vội vàng hỏi.

“Sao tay con lạnh thế này?”

“Không… không sao ạ.”

Tôi cố gắng nặn ra một nụ cười gượng gạo.

“Chỉ là cảm thấy… người tên Diệm Tu này, nhìn qua cũng đủ thấy không đơn giản rồi.”

“Ừ, đúng thế.” – Văn Bội Lan thở dài – “Là đối thủ không dễ chơi đâu.”

“Xem ra… sắp tới, sẽ là một trận chiến không hề nhẹ.”

Bà không nhận ra những thay đổi trong tôi.

Chỉ nói thêm vài câu về Viễn Châu Capital rồi cầm theo tài liệu, quay về thư phòng.

Phòng khách.

Chỉ còn lại một mình tôi.

Tôi ngã phịch xuống sofa, cảm giác như toàn bộ sức lực trong người bị rút cạn.

Phải làm sao đây?

Tôi nên làm gì?

Có nên nói cho Văn Bội Lan biết không?

Nói với bà rằng—người đàn ông đang là đối thủ thương trường đáng gờm nhất của Thẩm thị, rất có thể chính là cha ruột của đứa cháu trai tương lai mà bà đang mong ngóng?

Nói với bà rằng—từ đầu đến cuối, tôi chỉ là một quân cờ trong một ván cờ khổng lồ?

Không.

Tôi không thể nói.

Nếu tôi nói ra, Văn Bội Lan sẽ sụp đổ mất.

Mối quan hệ tin tưởng khó khăn lắm mới xây dựng được giữa tôi và bà—sẽ tan thành mây khói.

Tôi sẽ bị đuổi khỏi Thẩm gia.

Và sau đó, Diệm Tu sẽ không ngần ngại vứt bỏ tôi như món đồ đã hết giá trị.

Tôi và con—sẽ lại một lần nữa, trắng tay.

Tôi không thể để chuyện đó xảy ra.

Tôi siết chặt cuốn tạp chí trong tay.

Đến mức móng tay như muốn cắm sâu vào giấy.

Diệm Tu.

Bất kể anh đang toan tính điều gì.

Bất kể anh muốn lấy đi thứ gì từ Thẩm gia—

Tôi sẽ không để anh đạt được.

Đứa bé trong bụng tôi—là máu thịt của Thẩm gia.

Còn tôi, Giang Nguyệt, là người sẽ trở thành nữ chủ nhân tương lai của nhà họ Thẩm.

Sự thật này—không ai thay đổi được.

Anh muốn biến tôi thành quân cờ?

Vậy thì phải xem, quân cờ này… có thể quay ngược thế cờ hay không.

Kể từ giây phút này—

Kẻ thù của tôi, không còn là những nhân vật hạng xoàng như Hứa An An nữa.

Mà là Diệm Tu.

Một người đàn ông bí ẩn, quyền lực, và hiểu tôi đến tận xương tủy.

Một đối thủ thực sự.

Trận chiến này—chỉ mới bắt đầu.

18.

Tôi bắt đầu lao vào thu thập tất cả mọi thông tin về Diệm Tu và Viễn Châu Capital.

Tôi tận dụng sự tin tưởng mà Văn Bội Lan dành cho mình, để tiếp cận cơ sở dữ liệu nội bộ của tập đoàn Thẩm thị.

Tôi như một miếng bọt biển khô khốc, tham lam hấp thụ từng chút kiến thức kinh doanh mà mình có thể chạm đến.

Tôi phải—trong thời gian ngắn nhất—hiểu rõ bố cục mà người đàn ông này đang giăng ra.

Và đoán được nước cờ tiếp theo của anh ta.

Nhưng Diệm Tu… đúng như cái tên của anh ta vậy.

Lặng lẽ. Sắc bén. Nguy hiểm như một con mãnh thú ẩn mình trong bóng tối.

Thông tin về anh ta ít đến đáng thương.

Ngoài những chiến tích thương mại công khai, tôi không lần ra được bất kỳ dấu vết nào về đời tư.

Anh ta như thể không có quá khứ.

Không bạn bè, không người thân, không xuất thân.

Chỉ có một đế chế thương mại lạnh băng và hoàn hảo đến đáng sợ.

Chính cái sự “không biết gì” ấy… mới là điều khiến tôi bất an nhất.

Và đúng lúc tôi đang rối trí, thì…

Diệm Tu ra đòn.

Viễn Châu Capital gửi đến Thẩm thị một lời mời chính thức tham dự buổi họp.

Chủ đề—chính là dự án năng lượng tái tạo mà cả hai bên đang tranh giành dữ dội.

Người được mời đích danh: Văn Bội Lan.

“Tên này… đang tính gì đây?”

Văn Bội Lan cầm tấm thiệp mời in chìm ánh vàng, lông mày nhíu chặt.

“Cách làm này không giống hắn.”

“Hắn luôn thích ra tay từ trong bóng tối, khiến đối thủ không kịp trở tay.”

“Lần này lại chủ động mời chúng ta ngồi xuống bàn đàm phán?”

“Yến tiệc máu.” – Tôi nhìn thiệp mời, lạnh lùng thốt ra ba chữ.

Văn Bội Lan quay sang nhìn tôi.

“Hắn đang thị uy.”

Tôi tiếp lời, ánh mắt không hề dao động:

“Hắn muốn đứng trước mặt chúng ta, tuyên bố rằng—dự án này, hắn đã chắc trong tay.”

“Hắn muốn nhìn thấy vẻ bất lực của chúng ta.”

“Muốn xem chúng ta giả vờ bình tĩnh ra sao khi mọi thứ đã nằm trong tính toán của hắn.”

“Người đàn ông này—rất kiêu ngạo.”

“Thậm chí… mang trong mình một loại ham muốn kiểm soát đầy lệch lạc.”

Phân tích của tôi khiến ánh mắt Văn Bội Lan ánh lên sự trầm ngâm… và tán thưởng.

“Con nói đúng.”

“Vậy thì… chúng ta có nên đi không?”

“Đi chứ.” – Tôi không chút do dự.

“Sao lại không?”

“Chúng ta không thể để hắn nghĩ rằng… chúng ta sợ hắn.”

“Với lại…”

“Tôi cũng rất muốn tận mắt xem thử—Diệm Tu rốt cuộc là loại người thế nào.”

Câu nói cuối cùng, là tôi tự nói với chính mình.

Văn Bội Lan trầm ngâm vài giây, rồi gật đầu.

“Được.”

“Giang Nguyệt, con đi cùng mẹ.”

“Con?” – Tôi hơi bất ngờ.

“Đúng vậy.” – Giọng điệu của bà không cho phép từ chối.

“Con là người của Thẩm gia. Cũng đến lúc phải bước ra ngoài, thấy được thế giới thực sự vận hành thế nào.”

“Phải để anh ta, và cả thiên hạ biết—nhà họ Thẩm không thiếu người kế thừa.”

Tôi hiểu.

Đây không chỉ là một cơ hội.

Mà là Văn Bội Lan đang chính thức nâng tôi lên một vị thế khác.

Là một bước đi quan trọng, để tuyên bố với bên ngoài: tôi—là người được chọn.

Cuộc họp được tổ chức tại khách sạn cao cấp thuộc sở hữu của Diệm Tu.

Nhà hàng xoay tầng thượng—sang trọng, đẳng cấp, và mang cảm giác áp lực vô hình.

Khi tôi và Văn Bội Lan đến nơi…

Diệm Tu đã có mặt.

Anh ta đứng trước cửa kính sát trần, bóng lưng thẳng tắp, lạnh lùng như cây tùng già đứng sừng sững giữa mùa đông.

Nghe thấy tiếng bước chân, anh ta chậm rãi quay người lại.

Ánh mắt đầu tiên—

Không phải nhìn Văn Bội Lan.

Không phải nhìn các giám đốc cấp cao đang đi sau chúng tôi.

Mà là nhìn tôi.

Chuẩn xác. Trực diện. Không né tránh.

Ánh mắt ấy, vẫn sâu như vực thẳm, vẫn mang theo một thứ khí thế sắc lạnh như muốn bóc trần tất cả những gì tôi đang giấu.

Tựa như có thể xuyên qua làn da tôi—để nhìn thấu cả những bí mật trong tận cùng linh hồn.

Tôi buộc bản thân mình phải ngẩng đầu, đối diện với anh ta.

Không né tránh. Không run sợ.

“Chào Tổng Giám đốc Diệm, hân hạnh được gặp anh.”

Chính Văn Bội Lan là người phá vỡ sự căng thẳng đang giằng xé trong không khí.

Bà bước lên trước, chủ động đưa tay ra.

Lúc này, ánh mắt của Diệm Tu mới rời khỏi tôi.

Anh ta bắt tay Văn Bội Lan, khóe môi nhếch lên một nụ cười xã giao điển hình.

“Thẩm phu nhân, khách sáo quá.”

“Từ lâu đã nghe danh bà là nữ cường nhân nổi bật trong giới thương trường. Hôm nay gặp mặt, quả nhiên danh bất hư truyền.”

Lời lẽ của anh ta—không chê vào đâu được.

Nhưng ngay sau đó, ánh mắt ấy—lại một lần nữa—quay về phía tôi.

“Vị tiểu thư đây chắc là…”

“Là con dâu tôi. Giang Nguyệt.” – Văn Bội Lan lên tiếng trước, dứt khoát và rõ ràng.

Trong giọng bà có một chút tự hào, nhưng nhiều hơn vẫn là bảo vệ.

“Con dâu?”

Diệm Tu khẽ nhướng mày, thoáng ngạc nhiên.

Anh ta đưa tay về phía tôi.

“Chào cô Giang.”

Tôi không có lựa chọn nào khác—chỉ có thể đưa tay ra.

Ngay khoảnh khắc ngón tay lạnh buốt của tôi chạm vào lòng bàn tay ấm áp của anh ta—

Một luồng điện như chạy thẳng từ đầu ngón tay, xuyên dọc sống lưng, lan ra khắp toàn thân.

Tay anh ta—nắm rất chặt.

Rất lâu cũng không chịu buông ra.

Ngón cái anh ta, nhẹ nhàng miết lên mu bàn tay tôi, như có như không.

Đó là một động tác vô cùng mờ ám—và cũng vô cùng khiêu khích.

Mọi người trong phòng đều đang nhìn chúng tôi.

Gương mặt Văn Bội Lan khẽ biến sắc.

Tôi giật mạnh tay về, như thể bị bỏng.

Ánh mắt Diệm Tu vẫn dán chặt vào tôi.

Khóe môi anh ta cong lên, nụ cười càng sâu hơn.

Trong nụ cười ấy, tràn đầy chế nhạo và trêu đùa.

Buổi họp hôm đó, đúng như tôi dự đoán—

Là một bữa tiệc hạ nhục đúng nghĩa.

Diệm Tu và đội ngũ của anh ta chuẩn bị kỹ lưỡng đến từng chi tiết.

Mỗi con số, mỗi lập luận mà họ đưa ra, đều sắc bén như dao mổ—

Không chút khoan nhượng, không để lại đường lui.

Toàn bộ phương án của Thẩm thị, bị họ “giải phẫu” không thương tiếc.

Văn Bội Lan cùng nhóm điều hành cấp cao của chúng tôi, từ đầu đến cuối đều rơi vào thế bị động.

Không thể phản bác, cũng không thể xoay chuyển.

Đây không phải là một cuộc thương thảo.

Mà là một cuộc tàn sát một chiều.

Khi buổi họp kết thúc—

Sắc mặt tất cả mọi người bên phía Thẩm thị đều tái mét.

Chỉ có Diệm Tu—vẫn giữ nguyên vẻ bình thản, thư thái, tựa như người chiến thắng từ trước khi ván bài bắt đầu.

Anh ta đứng dậy, bước thẳng tới trước mặt Văn Bội Lan.

“Thẩm phu nhân,” – anh ta cất giọng nhàn nhạt – “xem ra, giữa chúng ta… không còn gì để bàn nữa.”

“Dự án này, Viễn Châu chúng tôi—nhất định phải có được.”

Giọng nói nghe nhẹ tênh…

Nhưng từng chữ, từng câu—đều mang theo khí thế ép người đến nghẹt thở.

Là kiểu bá đạo không cho phép bất kỳ ai phản kháng.

Văn Bội Lan tức đến mức môi tái nhợt, nhưng không nói nổi một lời.

Kỹ không bằng người khác — không có gì để biện minh.

Cả đoàn người lặng lẽ rời khỏi phòng họp.

Khi đứng chờ thang máy.

Diệm Tu cũng đi ra theo.

Anh ta bước tới bên tôi, đứng song song.

Văn Bội Lan cùng các lãnh đạo cấp cao gần như theo bản năng, lùi ra xa chúng tôi một bước.

Thang máy đến.

Mọi người bước vào.

Không gian chật hẹp, bầu không khí nặng nề đến nghẹt thở.

Ngay khoảnh khắc cửa thang máy sắp khép lại—

Diệm Tu đột ngột bước lên trước, chặn cửa.

Anh ta quay vào trong thang máy, mỉm cười với Văn Bội Lan và những người còn lại.

“Xin lỗi,”

“tôi và cô Giang… còn vài câu cần nói.”

“Các vị cứ đi trước.”

Nói xong, anh ta không chờ Văn Bội Lan kịp phản ứng, trực tiếp bấm nút đóng cửa.

Cánh cửa thang máy từ từ khép lại—

Cắt ngang gương mặt kinh ngạc lẫn phẫn nộ của Văn Bội Lan.

Hành lang trước thang máy…

Chỉ còn lại tôi và anh ta.

Tôi theo phản xạ lùi lại một bước, cảnh giác nhìn anh ta.

“Anh muốn làm gì?”

Anh ta từng bước tiến về phía tôi.

Từng bước, từng bước—

Cho đến khi tôi bị ép sát vào tường, không còn đường lui.

Anh ta giơ tay, chống lên bức tường bên tai tôi.

Cả người tôi bị nhốt chặt trong cái bóng của anh ta.

Mùi hương gỗ quen thuộc ấy lại lần nữa bao trùm lấy tôi—

Mạnh mẽ. Áp đảo. Không cho trốn tránh.

“Muốn làm gì à?”

Anh ta cúi xuống.

Môi gần như chạm vào tai tôi.

Giọng nói bị ép xuống rất thấp, rất thấp—

Mang theo nụ cười đầy mê hoặc, như rắn độc thì thầm.

Anh ta nói:

“Bé cưng…”

“Chẳng phải anh đã nói rồi sao…”

“Anh bắt được em rồi mà?”

Câu nói ấy—

Như một tiếng sét, nổ tung bên tai tôi.

Toàn thân tôi cứng đờ.

Máu trong người trong nháy mắt đông cứng.

Là anh ta.

Thật sự là anh ta!

“Em diễn rất tốt.”

Anh ta dường như cực kỳ hài lòng với phản ứng của tôi, nụ cười trên môi càng sâu hơn.

“Vai diễn con dâu nhà họ Thẩm…”

“Rất hợp với em.”

“Nhưng mà…”

Giọng anh ta đột ngột chuyển lạnh.

Lạnh đến rợn người.

“Đừng quên—”

“Đứa bé trong bụng em… là con của ai.”

“Và cũng đừng quên…”

Anh ta ngừng lại một nhịp.

Trong giọng nói, dâng lên một thứ tàn nhẫn lạnh lẽo, mang mùi máu tanh.

“Thẩm Tinh Hà… không chết vì tai nạn.”

19.

Thẩm Tinh Hà… không chết vì tai nạn.

Câu nói đó, như một mũi băng nhọn tẩm độc, hung hăng đâm thẳng vào tim tôi.

Rồi xoáy sâu, khuấy đảo đến long trời lở đất trong khối thịt máu đã cứng đờ.

Tôi trừng lớn mắt nhìn anh ta.

Trong khoảnh khắc ấy, tôi cảm giác toàn bộ máu trong người mình—đóng băng hoàn toàn.

Đầu óc trống rỗng.

Tôi không còn nghe thấy tiếng gió lùa trong hành lang.

Cũng không cảm nhận được hơi nóng mang tính xâm lược toát ra từ người anh ta.

Thế giới của tôi…

Chỉ còn lại câu thì thầm của ác quỷ ấy, vang vọng không ngừng trong đầu.

Không phải tai nạn…

Vậy thì là gì?

Là mưu sát?

Là âm mưu?

Là ai?

Là anh sao?

Vô số câu hỏi như cỏ dại điên cuồng mọc lên, trong nháy mắt lấp kín toàn bộ ý thức của tôi.

Nhưng môi tôi—như bị đông cứng.

Không phát ra nổi một âm thanh.

Diệm Tu dường như rất hài lòng với phản ứng đó.

Anh ta thưởng thức vẻ mặt kinh hoàng đến câm lặng của tôi—

Giống như đang chiêm ngưỡng một tác phẩm nghệ thuật hoàn hảo do chính tay mình phá hủy.

Đầu ngón tay anh ta chậm rãi lướt qua gò má tôi.

Cảm giác lạnh buốt khiến tôi run mạnh.

“Em thấy không,”

“em vẫn nhát gan như vậy.”

Giọng anh ta mang theo nụ cười tàn nhẫn.

“Anh còn tưởng, ở nhà họ Thẩm lâu như thế rồi—lá gan của em sẽ lớn hơn một chút.”

Tôi cắn chặt môi dưới.

Dùng cơn đau để kéo bản thân quay lại với lý trí.

Tôi không thể sụp đổ trước mặt anh ta.

Tuyệt đối không.

“Anh… rốt cuộc muốn gì?”

Cuối cùng tôi cũng tìm lại được giọng nói của mình.

Khô khốc, khàn đặc—như giấy ráp cọ vào cổ họng.

“Anh muốn gì à?”

Anh ta bật cười khẽ, tiếng cười trầm thấp, lồng ngực khẽ rung lên.

“Giang Nguyệt,”

“em quên rồi sao?”

“Ngay từ đầu, anh đã chưa từng muốn làm gì cả.”

“Anh chỉ là…”

Anh ta dừng lại một nhịp, giọng nói hạ thấp xuống, nhẹ tênh mà nguy hiểm.

“Muốn đứng xem kịch thôi.”

“Xem em—

từ một cô gái mồ côi, đường cùng lối tận, từng bước một… leo lên cành cao, hóa thành phượng hoàng.”

“Xem em—

dỗ dành bà già nhà họ Thẩm kia đến xoay vòng vòng.”

“Xem em—

đùa giỡn tất cả mọi người trong lòng bàn tay.”

“Em diễn rất tốt. Thật đấy.”

“Còn xuất sắc hơn cả những gì anh tưởng tượng.”

Mỗi câu anh ta nói ra—

Đều như một cái tát, giáng thẳng vào mặt tôi.

Đập nát chút tự tôn cuối cùng mà tôi cố giữ lại.

Thì ra, từ đầu đến cuối—

Trong mắt anh ta, tôi chỉ là một món đồ chơi.

Một con rối bị giật dây, dùng để tiêu khiển.

“Bây giờ,”

“vở kịch xem xong rồi.”

Tôi nghe thấy chính mình hỏi, giọng trống rỗng:

“Vậy thì sao?”

“Đến lúc hạ màn rồi à?”

“Không.”

Anh ta lắc đầu.

Khóe môi cong lên một đường nguy hiểm.

“Trò hay… mới chỉ bắt đầu.”

“Màn một gọi là ‘chim cu chiếm tổ’—em diễn rất đạt.”

“Màn hai này, anh cũng đã đặt sẵn tên rồi.”

“Gọi là—‘dẫn sói vào nhà’.”

Đồng tử tôi co rút dữ dội.

“Anh muốn tôi… đối phó với nhà họ Thẩm?”

“Thông minh.”

Anh ta gật đầu, ánh mắt đầy tán thưởng.

“Không hổ là người anh đã chọn.”

“Anh muốn toàn bộ dữ liệu cốt lõi của Tập đoàn Thẩm thị.”

“Danh sách khách hàng. Bằng sáng chế công nghệ. Quy hoạch phát triển tương lai.”

“Tất cả—

những thứ có thể khiến nó vạn kiếp bất phục.”

“Em làm được, đúng không?”

“Dù sao thì bây giờ—

em cũng là con dâu được cưng chiều nhất nhà họ Thẩm.”

Anh ta nhìn tôi.

Ánh mắt đó—không cho phép từ chối.

“Nếu…”

“tôi nói không thì sao?”

Tôi nghe thấy giọng mình run lên.

“Không?”

Anh ta như vừa nghe được một trò cười lớn nhất đời.

“Giang Nguyệt,”

“em quên rồi à?”

“Em lấy tư cách gì—

mà dám nói không với anh?”

“Đứa nhỏ trong bụng em—

có họ Thẩm đâu.”

Anh ta đưa tay ra.

Nhẹ nhàng đặt lên bụng tôi—nơi đang hơi nhô lên.

Nhiệt độ từ lòng bàn tay anh ta xuyên qua lớp vải mỏng—

Nóng đến mức khiến tôi run lên một cái.

“Em cũng không muốn—

để con mình, vừa chào đời đã không có cha, đúng không?”

“Hoặc là…”

“Vừa ra đời, mẹ nó đã trở thành một gián điệp thương mại, một kẻ lừa đảo, một đồng phạm giết người?”

Câu cuối cùng—anh ta cố ý hạ giọng thật thấp.

Nhưng từng chữ, lại như một cú đấm thép, giáng thẳng vào ngực tôi.

Đồng phạm giết người…

Quả nhiên…

Anh ta biết.

Anh ta biết hết!

Anh đang dùng cái chết của Thẩm Tinh Hà để uy hiếp tôi!

Toàn thân tôi lạnh toát, như rơi vào hố băng.

Đến lúc này, tôi mới thật sự hiểu rõ:

Tôi chưa từng có bất kỳ sự lựa chọn nào.

Ngay từ khoảnh khắc tôi bước vào nghĩa trang đêm hôm đó—

Tôi đã rơi vào cái bẫy được anh ta tỉ mỉ giăng sẵn.

Không vùng vẫy nổi, cũng không trốn thoát được.

“Đinh!” — thang máy mở cửa.

Là Văn Bội Lan—không chờ được nữa mà lên tận đây.

Diệm Tu buông người, thu lại sự vây hãm của mình.

Anh ta chỉnh lại tay áo vest một cách ưu nhã, như thể gã quỷ dữ vừa rồi chỉ là ảo giác của tôi.

Cánh cửa thang máy từ từ đóng lại, chặn đứng khuôn mặt phẫn nộ và bàng hoàng của Văn Bội Lan bên ngoài.

Trước khi rời đi, anh ta cúi đầu nói với tôi:

“Nhớ kỹ lời tôi.”

“Anh không có nhiều kiên nhẫn.”

“Trong ba ngày—anh muốn thấy thứ đầu tiên.”

Nói xong, anh ta xoay người.

Sải bước đi về phía cuối hành lang.

Chỉ để lại một bóng lưng lạnh lùng, tàn nhẫn, dứt khoát không ngoảnh lại.

Tôi tựa vào bức tường lạnh băng.

Rồi từ từ trượt xuống, ngồi sụp trên nền gạch.

Cả người như bị rút cạn hết khí lực.

Phải làm sao đây…

Tôi phải làm sao bây giờ…

Ánh mắt tôi vô thức nhìn về cánh cửa thoát hiểm đang đóng chặt nơi cuối hành lang.

Một ý nghĩ điên rồ thoáng vụt qua đầu.

Nếu tôi nhảy xuống từ đó…

Phải chăng… mọi thứ sẽ kết thúc?

Không—

Tôi ôm lấy bụng mình.

Không được.

Tôi chết rồi…

Con tôi sẽ ra sao?

Tôi chết rồi—

Kẻ thực sự giết người sẽ vĩnh viễn ung dung ngoài vòng pháp luật.

Thẩm Tinh Hà… sẽ không thể nhắm mắt nơi chín suối.

Không.

Tôi không thể gục ngã.

Tôi không thể để Diệm Tu thắng.

Tôi siết chặt nắm tay, móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay.

Một cơn đau nhói truyền tới, giúp tôi lấy lại tỉnh táo.

Diệm Tu.

Anh muốn xem kịch?

Anh muốn biến tôi thành quân cờ?

Được thôi.

Tôi sẽ diễn.

Tôi sẽ làm quân cờ của anh.

Nhưng tôi cũng sẽ cho anh biết—

Có những quân cờ, có thể lật đổ cả bàn cờ.

Tôi vịn vào tường, chậm rãi đứng lên.

Tay chỉnh lại áo váy, vuốt lại tóc, che đi sự chật vật vừa rồi.

Rồi tôi quay người, bước thẳng về phía thang máy.

Văn Bội Lan đang đứng đó, sốt ruột đến mức đi qua đi lại.

Thấy tôi, bà lập tức lao tới.

“Giang Nguyệt! Con không sao chứ?”

“Cái thằng khốn đó… nó làm gì con rồi?”

Tôi khẽ lắc đầu, cố nặn ra một nụ cười gượng gạo còn khó coi hơn cả khóc.

“Con không sao, dì à.”

“Hắn… chỉ là đe dọa con thôi.”

“Hắn nói, nếu Thẩm thị không rút khỏi dự án, hắn sẽ dùng mọi thủ đoạn để hạ gục chúng ta.”

Tôi đem toàn bộ lời uy hiếp của Diệm Tu, chuyển hướng sang dự án.

Đó là lời giải thích duy nhất có thể chấp nhận trong lúc này.

“Khốn nạn!”

Văn Bội Lan giận đến run người.

“Quá đáng! Thật sự quá đáng mà!”

Bà nắm lấy tay tôi, đầy xót xa.

“Đi, về nhà với dì. Mặc kệ cái thằng điên đó.”

Tôi gật đầu, cùng bà bước vào thang máy.

Tấm gương trong thang phản chiếu lại gương mặt tôi—tái nhợt.

Nhưng trong đôi mắt đó—

lửa đang cháy hừng hực.

Diệm Tu.

Cuộc chiến giữa anh và tôi—

Bây giờ mới thật sự bắt đầu.

20.

Về đến biệt thự, tôi tự nhốt mình trong phòng.

Suốt một ngày, không ăn, không uống.

Tôi đang nghĩ.

Điên cuồng mà suy nghĩ.

Diệm Tu đã đặt tôi vào một thế cờ chết.

Nếu giúp anh ta—tôi sẽ trở thành tội nhân của nhà họ Thẩm, phản bội niềm tin mà Văn Bội Lan dành cho tôi.

Nếu không giúp—anh ta sẽ hủy hoại tôi, hủy hoại đứa con trong bụng tôi, thậm chí kéo tôi chết cùng với bí mật cái chết của Thẩm Tinh Hà.

Tôi bị ép ở giữa.

Hai bên đều là vực thẳm.

Không được.

Tôi không thể ngồi chờ chết.

Tôi phải tìm ra một con đường sống.

Điểm yếu của Diệm Tu là gì?

Điểm yếu duy nhất của anh ta—là anh ta biết sự thật về cái chết của Thẩm Tinh Hà.

Anh ta dùng sự thật đó để uy hiếp tôi.

Nhưng ngược lại—

Sự thật đó cũng là thanh kiếm lơ lửng trên đầu anh ta.

Nếu tôi có thể tìm ra sự thật trước anh ta.

Nếu tôi có thể vạch mặt hung thủ thực sự.

Vậy thì tôi sẽ thoát khỏi bàn tay của anh ta.

Thậm chí… lật ngược ván cờ.

Đúng.

Đó là cơ hội duy nhất của tôi.

Tôi phải tìm ra sự thật.

Nhưng… bắt đầu từ đâu?

Thẩm Tinh Hà chết ở nước ngoài.

Cảnh sát kết luận là tai nạn do chơi thể thao mạo hiểm.

Một linh kiện trong bộ đồ bay wingsuit đã bị lỗi kỹ thuật.

Nhưng nếu lời Diệm Tu nói là thật—nếu đó không phải tai nạn…

Vậy thì lỗi kỹ thuật kia chính là bị can thiệp.

Là ai ra tay?

Hứa An An?

Không giống.

Cô ta tham lam, độc ác thật, nhưng không đủ gan và khả năng để lên kế hoạch cho một vụ ám sát xuyên quốc gia như vậy.

Là Diệm Tu?

Tại sao?

Vì cạnh tranh thương mại?

Không hợp lý.

Thời điểm đó, Viễn Châu Capital còn chưa xuất hiện.

Anh ta và Thẩm Tinh Hà… không có bất kỳ liên hệ nào.

Vậy thì… là vì tôi sao?

Ý nghĩ đó khiến sống lưng tôi lạnh buốt.

Không thể nào.

Anh ta hoàn toàn không có tình cảm gì với tôi.

Trong mắt anh ta, tôi chỉ là một công cụ.

Một người như anh ta—sẽ không bao giờ giết người chỉ vì một công cụ.

Manh mối, dường như lại rơi vào ngõ cụt.

Tôi bực bội đi qua đi lại trong phòng như con thú bị nhốt lồng.

Ánh mắt lại một lần nữa dừng trên bàn làm việc của Thẩm Tinh Hà.

Tôi bước tới, kéo ngăn kéo ra.

Bên trong, ngoài chiếc điện thoại đen kia và bản hợp đồng sỉ nhục ấy…

Không còn gì cả.

Tôi cầm lấy điện thoại, lại mở đoạn ghi âm đó lên.

“…Anh sẽ cắt đứt với Hứa An An. Cô ta quá đáng sợ…”

“…Thật ra, anh gặp một cô gái. Cô ấy khác hoàn toàn. Rất trong trẻo, rất bình thường… làm việc ở một tiệm hoa…”

“…Mẹ à, đợi con về.”

Đợi anh về…

Anh ấy định trở về làm gì?

Chấm dứt với Hứa An An.

Bắt đầu lại với cô gái ở tiệm hoa.

Rồi sao nữa?

Sau khi trở về… anh ấy còn định làm gì?

Ánh mắt tôi dừng lại trên chồng tạp chí thương mại đặt trên bàn.

Đó là những tạp chí Thẩm Tinh Hà từng đọc.

Trên đó, có không ít chỗ được anh dùng bút highlight đánh dấu.

Phần lớn đều liên quan đến ngành năng lượng mới và công nghệ cao.

Văn Bội Lan từng nói, tuy Thẩm Tinh Hà ham chơi, nhưng về kinh doanh, anh rất có đầu óc.

Anh luôn quan tâm đến các ngành công nghiệp mới nổi.

Thậm chí từng chủ trì cải cách nội bộ ở vài công ty con.

Tuy cuối cùng—những cải cách đó đều bị đè xuống bởi một số “người cũ” trong tập đoàn.

“Người cũ”…

Tim tôi chợt khựng lại.

Trong một công ty, ai là người ghét cải cách nhất?

Chính là những kẻ ăn trên ngồi trốc nhờ vào cơ chế cũ—những kẻ có đặc quyền, có lợi ích.

Nếu Thẩm Tinh Hà trở về—

Nếu anh thật sự định tiếp quản tập đoàn, mạnh tay cải cách lại toàn bộ hệ thống…

Thì ai sẽ là người bị ảnh hưởng nặng nề nhất?

Tôi lập tức mở laptop của anh ra.

Bị khóa bằng mật khẩu.

Tôi thử ngày sinh của anh — sai.

Thử dãy tọa độ hôm trước tôi từng thấy — cũng sai.

Tôi nhìn chằm chằm vào giao diện đăng nhập.

Suy nghĩ.

Là gì mới đúng?

Bất chợt—

một câu trong bản ghi âm hiện lên trong đầu tôi.

Cô gái bán hoa ấy.

Tiệm hoa đó tên là… “Tiệm Hoa Dư Quang.”

Tôi thử gõ vào: “Yuguang”.

Sai.

Tôi thêm chữ “Huadian”.

“YuguangHuadian”.

Vẫn sai.

Chẳng lẽ…

Tôi hít sâu một hơi, rồi gõ: “Yuguang520”.

Màn hình sáng lên.

Màn hình desktop hiện ra trước mắt tôi.

Tôi đã thành công.

Tim tôi đập như muốn nổ tung lồng ngực.

Thì ra, tình cảm mà Thẩm Tinh Hà dành cho cô gái đó… còn sâu đậm hơn tôi tưởng.

Anh thậm chí đã lấy tên cô ấy, làm mật khẩu máy tính của mình.

Tôi nuốt xuống cảm xúc rối ren trong lòng.

Nhanh chóng bắt đầu lướt qua các tập tin trong máy.

Phần lớn chỉ là tài liệu dự án, báo cáo kinh doanh.

Khi tôi gần như đã muốn bỏ cuộc—

Thì trong một thư mục bị mã hóa, tôi phát hiện ra một tập tin duy nhất.

Tên của nó là: “Kẻ Ăn Bám.”

Tôi click vào.

Trong đó, là toàn bộ chứng cứ tham nhũng, biển thủ của một nhóm lãnh đạo cấp cao trong Tập đoàn Thẩm thị.

Sao kê chuyển khoản.

Hợp đồng ngầm.

Sổ sách rửa tiền.

Mỗi dòng chữ như một cái tát vào sự ngây thơ từng có của tôi.

Và ở đầu danh sách ấy—

Tôi thấy một cái tên mà tôi quen thuộc đến đau lòng.

Trương Bá.

Trương Viễn Sơn.

Phó Tổng Giám đốc Tập đoàn Thẩm thị.

Người từng vào sinh ra tử với cha của Thẩm Tinh Hà.

Lão thần đứng sau hậu trường bao năm.

Người mà ngay cả Văn Bội Lan cũng phải kính nể vài phần.

Là ông ta?

Tôi không thể tin nổi vào mắt mình.

Cuối tài liệu là một đoạn ghi chú mà Thẩm Tinh Hà đã viết:

“Công sức cả đời của cha, không thể để bọn sâu mọt này phá hủy.”

“Chú Trương, vì nể tình chú từng theo cha tôi lập nghiệp, tôi cho chú một cơ hội cuối cùng.”

“Trong vòng ba ngày, hãy trả lại toàn bộ số tài sản đã chiếm đoạt.”

“Và… tự mình nộp đơn từ chức.”

“Nếu không, chờ tôi trở về—chúng ta gặp nhau tại tòa.”

Ngày tạo của tập tin—

Chính là năm ngày trước khi anh ấy tử nạn.

Tôi hiểu rồi.

Tôi đã hiểu hết.

Cái chết của Thẩm Tinh Hà—không phải tai nạn.

Cũng không phải chuyện tình cảm dẫn đến thù hận.

Mà là một vụ mưu sát bẩn thỉu, để bịt đầu mối.

Trương Viễn Sơn—mới chính là hung thủ thật sự.

Vì muốn giữ địa vị và khối tài sản kếch xù.

Vì không muốn tội ác của mình bị vạch trần.

Ông ta đã giết người.

Giết chính người con trai của cố chủ, người mà ông ta từng gọi là “thiếu gia” suốt bao năm—

Chỉ vì người ấy sắp đưa ông ta ra trước vành móng ngựa.

Toàn thân tôi lạnh toát, tay chân tê cứng.

Truyện được đăng tại page Meo Meo, Meo trong Meo Meo, Meo trong Meo Meo https://www.facebook.com/share/p/1PGGQjZdif/ (Page Viên Đá Nhỏ Vui lòng ko lấy về nha nha)

 

Tôi đã tìm thấy sự thật.

Nhưng cái sự thật ấy—

Còn tàn nhẫn và đẫm máu hơn bất kỳ tưởng tượng nào trước đây.

Đúng lúc đó.

“Ting!”

Điện thoại tôi sáng lên.

Một tin nhắn từ số lạ.

“Thời gian không còn nhiều.”

Là Diệm Tu.

Hắn đang giục tôi.

Tôi nhìn chằm chằm vào mấy chữ lạnh lùng ấy trên màn hình.

Rồi lại ngước lên nhìn những dòng chứng cứ như vết máu chưa kịp khô trên màn hình laptop.

Một kế hoạch… từ từ hình thành trong đầu tôi.

Diệm Tu.

Anh muốn tôi phản bội Thẩm gia?

Được. Tôi sẽ giúp anh.

Nhưng người tôi muốn phản là kẻ thực sự phản bội Thẩm gia.

Không phải Văn Bội Lan.

Mà là kẻ đạp lên vết máu của người đã khuất để trèo lên ngai vàng — Trương Viễn Sơn.

Tôi sẽ mượn tay anh, trả lại món nợ máu cho Thẩm Tinh Hà.

Tôi sẽ khiến Trương Viễn Sơn và tất cả những kẻ đứng sau ông ta, từng kẻ một…

Trả giá.

Ván cờ này, từ giờ trở đi—

Sẽ không còn do anh sắp đặt.

Mà là tôi—

người viết lại toàn bộ kịch bản.

Người đạo diễn trò chơi máu và lửa này.

21.

Tôi không trả lời tin nhắn của Diệm Tu.

Thay vào đó, tôi gửi tập tin “Kẻ Ăn Bám” vào hòm thư cá nhân của mình qua một email mã hóa.

Sau đó, tôi xóa sạch mọi dấu vết trên máy tính.

Khi làm xong tất cả—

Trời đã sáng.

Cả đêm tôi không ngủ, nhưng tâm trí lại vô cùng tỉnh táo.

Tôi bước xuống tầng.

Văn Bội Lan và dì Vương đã dậy từ sớm.

Thấy tôi, Văn Bội Lan vội bước lại.

“Giang Nguyệt, cả đêm qua con không ngủ à?”

“Sao sắc mặt tệ vậy?”

Tôi lắc đầu, mỉm cười.

“Ngoài mặt hơi mệt, nhưng trong lòng con đã… thông suốt rồi.”

“Thông suốt cái gì?” – bà nhìn tôi đầy nghi hoặc.

“Chúng ta không thể để Diệm Tu muốn làm gì thì làm nữa.”

Tôi nhìn bà, ánh mắt lạnh như gương.

“Hắn muốn dự án đó? Vậy thì…”

“Chúng ta không được lùi bước.”

Văn Bội Lan thoáng ngập ngừng.

“Nhưng… phương án hiện tại của mình hoàn toàn không có tính cạnh tranh.”

“Vậy thì…” – tôi dứt khoát –

“chúng ta sẽ làm ra một phương án có tính cạnh tranh.”

Giọng tôi chắc nịch đến mức chính tôi cũng bất ngờ.

“Dì, dì tin con không?”

Văn Bội Lan nhìn tôi rất lâu. Trong mắt bà, có sự do dự, có nghi hoặc…

Nhưng cuối cùng, bà gật đầu mạnh mẽ.

“Dì tin.”

Ba ngày tiếp theo.

Tôi nhốt mình trong thư phòng.

Lấy lý do phụ nữ mang thai cần nghỉ ngơi, tôi từ chối mọi cuộc thăm hỏi.

Tôi bắt đầu sắp xếp lại toàn bộ tài liệu về Trương Viễn Sơn và bè cánh mà tôi đã thu thập được.

Song song đó—

Tôi kết hợp tư duy cải cách của Thẩm Tinh Hà, với phong cách thương chiến lạnh lùng và máu lửa của Diệm Tu, để xây dựng lại một phương án cải tổ toàn diện cho Thẩm thị.

Đó là một bản kế hoạch lột xác – tàn khốc – nhưng cần thiết.

Nếu được triển khai, Thẩm thị sẽ rung chuyển tận gốc.

Tất cả những bộ phận lạc hậu – trì trệ – ăn bám, sẽ bị xóa sổ.

Những người “ngồi không ăn lộc”, những “cây cổ thụ mục ruỗng”—

sẽ bị thanh trừng.

Bao gồm cả Trương Viễn Sơn.

Ba ngày sau.

Tôi đem bản kế hoạch cải cách dày cộp ấy, giao tận tay cho Văn Bội Lan.

Bà đọc xong, kinh ngạc đến mức mãi không thốt nên lời.

“Giang Nguyệt… cái này…”

“Dì à, con biết bản kế hoạch này… rất mạo hiểm.”

“Nhưng nếu không phá, thì không thể lập.”

“Thẩm thị đã đến lúc… buộc phải thay máu rồi.”

“Nếu không phải Viễn Châu hôm nay, thì mai cũng sẽ có một ‘Viễn Châu’ khác đến nuốt trọn chúng ta.”

Văn Bội Lan lặng thinh rất lâu.

Cuối cùng, bà đứng dậy, đặt tay lên vai tôi.

“Con… còn có bản lĩnh hơn cả Tinh Hà.”

“Làm đi. Làm như con nói.”

Có được hậu thuẫn của Văn Bội Lan, tôi bắt đầu hành động.

Tôi lấy danh nghĩa của bà, tổ chức một cuộc họp khẩn với hội đồng quản trị.

Trong buổi họp, trước mặt toàn bộ các cổ đông, tôi công bố bản kế hoạch cải cách.

Và đúng như dự đoán — sự phản đối bùng nổ ngay lập tức.

Dẫn đầu chính là Trương Viễn Sơn.

“Vớ vẩn! Đúng là vớ vẩn hết mức!” – ông ta đập mạnh xuống bàn.

“Một đứa con gái non choẹt, biết cái quái gì về thương trường?”

“Thưa phu nhân, bà không thể để cô ta làm loạn như vậy được! Cô ta sẽ hủy diệt Thẩm thị!”

Những “cây cổ thụ” khác cũng nhao nhao phụ họa.

Cả phòng họp chẳng khác nào một cái chợ.

Tôi ngồi đó, lặng lẽ quan sát—

Như đang nhìn một đàn châu chấu cuối mùa, giãy chết trong tiếng gào thét của chính mình.

Đúng lúc bầu không khí hỗn loạn lên đến đỉnh điểm—

Cửa phòng họp bật mở.

Diệm Tu, cùng với đội ngũ luật sư của anh ta, **bước vào.

Toàn bộ căn phòng rơi vào tĩnh lặng chết người.

Trương Viễn Sơn sững người, mặt trắng bệch như tờ giấy.

“Diệm tổng? Sao anh lại đến đây?”

Diệm Tu không buồn trả lời ông ta.

Anh đi thẳng đến chỗ tôi—

Kéo ghế ngồi xuống bên cạnh.

Sau đó, lạnh lùng ném một tập tài liệu lên bàn họp.

“Hợp đồng thu mua.”

Anh ta thản nhiên nói:

“Tôi đã mua lại 30% cổ phần lưu hành của Tập đoàn Thẩm thị trên thị trường.”

“Giờ đây, với tư cách là cổ đông cá nhân lớn nhất, tôi chính thức tuyên bố—”

“Tôi ủng hộ toàn bộ kế hoạch cải cách của Giang Nguyệt.”

Lời anh ta vừa dứt—

Cả phòng họp như nổ tung bởi một quả bom tấn.

Tất cả đều sững sờ, không ai nói nên lời.

Riêng Trương Viễn Sơn—

Mặt trắng bệch như tro tàn.

“Anh… anh…” – ông ta run rẩy, môi mấp máy, nhưng không thành tiếng.

“À đúng rồi.”

Diệm Tu như thể chợt nhớ ra điều gì đó.

Anh lấy từ túi áo ra một chiếc USB nhỏ màu đen.

“Trong này có vài thứ khá thú vị.”

“Là bằng chứng về việc Phó Tổng Trương đã tỉ mỉ dàn dựng một ‘tai nạn’ để giết con trai cố chủ.”

“Chắc Ủy ban Kiểm tra Kỷ luật sẽ rất quan tâm đấy.”

Nghe đến đây—

Trương Viễn Sơn trợn trắng mắt, toàn thân run lên, rồi đổ sụp xuống ghế như xác rối.

Mọi chuyện… kết thúc.

Nửa tháng sau.

Trương Viễn Sơn cùng toàn bộ mạng lưới quyền lực phía sau ông ta bị nhổ tận gốc.

Tập đoàn Thẩm thị, dưới sự can thiệp quyết liệt của Diệm Tu, bước vào một cuộc cải tổ toàn diện.

Còn tôi—người khởi xướng cuộc cải cách ấy—

chính thức gia nhập Hội đồng quản trị.

Trở thành nữ chủ nhân danh chính ngôn thuận của nhà họ Thẩm.

Tối hôm đó.

Trên ban công biệt thự, gió nhẹ và trời cao đầy sao.

Tôi đến bên Diệm Tu—anh đang lặng lẽ ngắm bầu trời.

“Anh biết từ trước rồi đúng không?” – tôi hỏi.

“Biết gì?” – anh hỏi lại, dù rõ ràng trong mắt anh có ánh cười.

“Biết kẻ giết Tinh Hà là Trương Viễn Sơn.”

“Ừ.” – anh gật đầu, không hề phủ nhận.

“Vậy tại sao…” – tôi nhìn anh, không hiểu –

“Tại sao không vạch mặt ông ta ngay từ đầu?”

“Vì sao phải vòng vèo như vậy?”

“Vì sao… phải lợi dụng tôi?”

Anh quay đầu nhìn tôi.

Ánh mắt dưới màn đêm sâu hun hút, như một bầu trời đầy sao không đáy.

“Vì nếu anh vạch trần ông ta ngay từ đầu—”

“Thì thứ anh nhận được…”

“Chỉ là một đống đổ nát, rách nát, đầy thương tích.”

“Còn bây giờ thì khác.”

Anh khẽ cười.

“Anh có được một Thẩm thị hoàn toàn mới—tràn đầy sức sống và tiềm năng.”

“Có được một cộng sự—thông minh, quyết liệt, và đủ tàn nhẫn để cắt bỏ ung nhọt.”

“Và còn có được…”

Ánh mắt anh hạ xuống, dừng lại nơi chiếc bụng nhô cao của tôi.

“Một đứa con trai.”

Tôi nhìn anh, trong lòng là trăm mối tạp niệm—

Lẫn lộn giữa thắng – thua, cảm kích – phẫn nộ, tin – nghi.

Người đàn ông này—

Từ đầu đến cuối đều đang tính toán.

Mỗi bước đi, đều nằm trong quỹ đạo anh đã vạch sẵn.

Tôi từng nghĩ mình đã nắm được kịch bản, đã trở thành đạo diễn.

Cuối cùng mới nhận ra—

Tôi chỉ là nữ chính xuất sắc nhất, trong vở diễn do anh ta biên kịch.

“…Tôi chỉ muốn hỏi anh một câu cuối cùng.”

Tôi nói, giọng khẽ run.

“Cái chết của Thẩm Tinh Hà… thật sự là tai nạn sao?”

Diệm Tu im lặng rất lâu.

Lâu đến mức tôi tưởng anh sẽ không trả lời.

Rồi anh cất tiếng, chậm rãi:

“Không hoàn toàn.”

“Đúng là Trương Viễn Sơn đã động tay vào bộ đồ bay của cậu ấy.”

“Nhưng với kỹ thuật của Thẩm Tinh Hà—nếu đủ tỉnh táo, cậu ấy vẫn có cơ hội sống sót.”

“Thế nhưng hôm đó… cậu ấy đã mất tập trung.”

“…Vì sao?” – Tôi khẽ hỏi.

“Vì ngay trước lúc nhảy—”

“Cậu ấy nhận được một cuộc gọi.”

“Là từ cô gái bán hoa đó.”

Diệm Tu nhìn tôi, từng từ rơi xuống như đá tảng.

“Cô ấy… đã từ chối cậu ấy.”

“Cô ấy nói—cô đã có người yêu.”

“Cô sắp kết hôn.”

Tim tôi như bị thứ gì đó đâm mạnh vào, nhói lên một cách dữ dội.

Thì ra… là vậy.

Thì ra, thứ đè sập anh ấy, không phải âm mưu hay bẫy rập—

Mà là một tình yêu tan vỡ.

Thật mỉa mai.

Tôi—dựa vào một câu chuyện tình giả dối, mà giành được tất cả.

Còn anh ấy—lại vì một mối tình chân thật, mà mất đi mọi thứ.

“…Còn anh thì sao?”

Tôi nhìn thẳng vào Diệm Tu.

“Giữa anh và Thẩm Tinh Hà—rốt cuộc là quan hệ gì?”

“Vì sao… anh lại vì anh ấy mà làm nhiều đến vậy?”

Diệm Tu không trả lời ngay.

Anh chỉ lặng lẽ lấy ra từ túi áo một bức ảnh cũ đã ngả màu.

Trong ảnh là hai cậu bé chừng bảy, tám tuổi—

mặc áo giống nhau, khoác vai nhau, cười tươi hồn nhiên như chưa từng biết đến sự phản bội.

Một trong hai…

Là Thẩm Tinh Hà thuở thiếu thời.

Còn người còn lại—

Chính là Diệm Tu.

“Cậu ấy là em trai duy nhất của tôi.”

Giọng Diệm Tu rất nhẹ—như gió thoảng.

“Cùng cha khác mẹ.”

Tôi hoàn toàn sững người.

Cuối cùng, tôi cũng đã hiểu hết.

Đây không phải là một cuộc chiến thương trường.

Cũng không phải một trò chơi tình ái.

Mà là một người anh trai—

Dùng cách của riêng mình,

lặng lẽ báo thù,

lặng lẽ thực hiện di nguyện cuối cùng

của đứa em đã chết oan.

Còn tôi—chỉ là một quân cờ.

Một quân cờ quan trọng.

Thậm chí là không thể thiếu trong ván cờ ấy.

Thời gian sau.

Tôi hạ sinh một bé trai.

Văn Bội Lan là người đặt tên cho thằng bé:

Thẩm Niệm An.

“Niệm” là nhớ thương,

“An” là bình yên.

Bà cưng nó như cháu ruột.

Cuối cùng, bà cũng biết được sự thật về thân phận của đứa bé.

Là tôi tự miệng nói ra—

Vào chính ngày bà ôm con, cười rạng rỡ nhất.

Bà nghe xong, chỉ trầm mặc rất lâu.

Sau đó, bà xoa đầu tôi, nhẹ giọng nói:

“Đứa ngốc này,

Con tưởng ta không biết gì sao?”

“Từ lúc nghe đoạn ghi âm đó…

Ta đã đoán ra rồi.”

“Nó có phải là con của Tinh Hà hay không…

Không còn quan trọng nữa.”

“Điều quan trọng… là thằng bé là con của con.”

“Mà con—là con gái của mẹ.”

Giọt nước mắt của tôi—vỡ òa.

Không thể kìm lại nữa.

Không cần kìm lại nữa.

Câu chuyện của Giang Nguyệt, đến đây, đã chính thức khép lại.

Còn cuộc đời của tôi—

Chỉ vừa mới bắt đầu.

Tôi đứng nơi cao nhất của Tập đoàn Thẩm thị—

Phòng Tổng Giám đốc với ô cửa kính sát đất nhìn ra toàn thành phố rực sáng trong đêm.

Phía sau tôi—

Diệm Tu nhẹ nhàng ôm lấy tôi từ phía sau.

“Em đang nghĩ gì thế?” – anh hỏi.

Tôi nghiêng đầu, khẽ cười:

“Em đang nghĩ…

có nên tăng lương cho Chủ tịch Hội đồng Quản trị nhà em hay không.”

Anh bật cười.

Cúi đầu, đặt một nụ hôn dịu dàng lên tai tôi.

Tôi biết—

Từ giờ về sau,

tôi không còn một mình nữa.

Tôi có gia đình.

Có người mình yêu và được yêu.

Có đứa con bé bỏng là kết tinh của hy vọng và niềm tin.

Có những người sẵn sàng vì tôi mà đứng chắn gió mưa.

Mà tất cả những điều ấy—

Lại bắt đầu từ một trò đùa kỳ lạ giữa nghĩa trang.

Một cảnh tượng tưởng như hoang đường—

Tôi ngồi khóc nức nở bên mộ phần một người xa lạ.

Nhưng có lẽ…

đó chính là phép màu mà số phận dành cho tôi.

Bởi vì…

Khi số phận đóng sầm một cánh cửa—

Nó sẽ mở ra cho bạn… cả một bầu trời đầy sao.

 

-Hết-