Tôi chưa kịp phản ứng thì cổ tay đã bị anh ta giữ chặt.
Tôi vùng ra:
“Tư Duật, anh làm gì vậy? Em còn có việc!”
Anh phớt lờ hoàn toàn, mở cửa xe, thô bạo nhét tôi vào trong.
Cửa xe đóng sầm lại.
Âm thanh ấy vang lên rất rõ.
Giống như một dấu chấm hết mà tôi đã chậm tay đặt xuống.
5
Trong xe.
Tư Duật nắm chặt vô lăng, các đốt ngón tay trắng bệch, như thể chỉ cần siết thêm chút nữa là có thể bẻ gãy.
Tôi thật sự lo anh ta sẽ mất kiểm soát, quay sang đấm tôi một cú cho hả giận.
“Khương Dĩ Mạt,” anh ta lên tiếng, giọng thấp lạnh,
“chỉ vì anh trai anh mà em đòi chia tay anh?”
Tôi thầm thở dài.
Trời đất chứng giám, tôi chỉ ngồi nhầm chỗ.
Thấy tôi không trả lời, anh ta bật cười khẽ, nụ cười đầy mỉa mai:
“Anh không phải mối tình đầu của em sao? Em lừa anh giỏi thật đấy.”
Giọng điệu như thể mọi chuyện đã được định tội xong xuôi.
Tôi đành giải thích, giọng nhạt dần:
“Chỉ khi thật sự yêu mới gọi là mối tình đầu. Những người trước… chỉ là tuổi trẻ nông nổi thôi.”
“Hay thật.”
Anh ta hừ lạnh, đạp ga.
Tôi ghét nhất là anh lái xe nhanh.
Anh biết.
Và cũng chính vì biết, tôi càng chắc chắn — người đàn ông này không thích hợp để làm chồng.
Xe dừng lại trước quán cà phê nơi chúng tôi gặp nhau lần đầu.
Một địa điểm mang ý nghĩa kỷ niệm, nhưng lúc này chỉ còn lại cảm giác châm biếm.
Tôi không biết anh định làm gì, nhưng vẫn theo sau.
“Em quen anh ta bao lâu rồi?” Tư Duật hỏi.
Tôi sững lại:
“Ai cơ?”
“Tư Hựu?”
Nghe đến cái tên đó, hàng mày anh ta khẽ cau lại.
Anh rút thuốc, châm lửa, cố tỏ ra bình tĩnh.
“Tôi chỉ ngồi nhầm chỗ,” tôi nói thẳng,
“mới nói chuyện được vài phút.”
Ánh mắt anh đầy hoài nghi.
Bật lửa bị ném xuống bàn, phát ra tiếng “cạch” khô khốc.
“Vậy giữa anh và anh ta,” anh ta nhìn tôi, “em thấy ai tốt hơn?”
Tôi suýt bật cười.
Một người đàn ông ba mươi mấy tuổi, lại muốn so đo theo cách này.
“Tất nhiên là không ai bằng anh rồi,” tôi đáp qua loa, “anh đẹp trai, hào phóng với phụ nữ, còn…”
“Khương Dĩ Mạt,” anh ta cắt ngang, “anh muốn nghe lời thật.”
Lời thật à?
Được.
“Tư Hựu cũng đẹp trai,” tôi nói chậm rãi, “sự nghiệp ổn định, cư xử chừng mực, trưởng thành và điềm đạm.”
Rầm.
Ly cà phê bị anh ta đập mạnh xuống bàn, vỡ tan.
Thì ra nói thật lại là điều không được phép.
“Được,” Tư Duật cười lạnh, “rất được. Em giỏi lắm.”
Anh ta đứng dậy, nhìn tôi từ trên cao xuống:
“Nhớ cho kỹ, là anh đá em.”
Tôi sững người.
Anh đá tôi?
Dựa vào cái gì?
Bao nhiêu ong bướm bên ngoài anh, cả Tô Tô — mối tình đầu anh chưa từng buông — tôi còn chưa nói một câu.
Tôi chỉ chơi chút tâm cơ, nhưng chưa từng thật sự phản bội.
Thấy anh quay người định đi, tôi không nhịn được nữa:
“Tư Duật, khoan đã.”
Anh ta dừng lại, khoé môi nhếch lên:
“Sao? Muốn quay lại?”
Tôi cười nhạt:
“Anh hiểu nhầm rồi. Em nói… phí chia tay.”
Sắc mặt anh ta lập tức tối sầm.
“Khương Dĩ Mạt, em đúng là…giỏi!”
Điện thoại rung lên.
Chuyển khoản.
Tôi liếc qua con số.
Mười vạn.
Không tệ.
“Em đừng có mà hối hận,” anh ta nghiến răng.
Tôi đứng dậy, không còn diễn nữa, vỗ nhẹ lên vai anh ta:
“Anh yên tâm. Đợi em tìm được chồng, tiêu hết số tiền này rồi…”
Tôi mỉm cười:
“Lúc đó, em mới hối hận.”
Sắc mặt Tư Duật xanh mét, như bị ai đó tát thẳng vào lòng tự trọng.
6
Đêm đã khuya, điện thoại tôi lại rung.
Là Tư Duật.
Giọng anh ở đầu dây bên kia nặng mùi rượu, lẫn trong đó là tiếng thở dốc và vài âm thanh khó chịu.
Tôi cúp máy.
Ba giây sau, anh gọi lại.
“Tư Duật,” tôi nói thẳng,
“đã chia tay thì nên chia tay cho đàng hoàng. Làm người yêu cũ có chuẩn mực, hiểu không?”
Ở đầu dây bên kia, giọng anh mềm hẳn đi:
“Bé cưng… anh nhớ em.”
Anh say lúc nào cũng vậy.
Ngọt đến mức khiến người ta lầm tưởng là chân thành.
Tôi bật cười:
“Anh nhớ Tô Tô, hay là nhớ Mạt Mạt?”
“Khương Dĩ Mạt,” anh gọi cả họ tên tôi, “em biết rõ anh đang nói ai.”
Tôi không tranh cãi nữa, bấm gọi video.
Màn hình sáng lên.
Anh nằm dài trên ghế sofa, áo sơ mi mở hờ, cổ áo xộc xệch, vẻ ngoài vừa lười biếng vừa sa sút.
Đúng kiểu đàn ông quen được nuông chiều.
Tôi xoay camera, để lộ đôi chân mình — thẳng, dài, đặt hờ trên ghế.
Không cần cố ý, cũng đủ khiến ánh mắt anh trầm xuống.
“Anh sai rồi,” giọng anh khàn đi, “đừng giận nữa. Về đi, được không?”
Tôi lẩm bẩm, như tự nói với mình:
“Xin lỗi suông… không đủ.”
Anh im lặng vài giây, rồi hỏi:
“Vậy em muốn thế nào?”
Tôi nhìn thẳng vào màn hình:
“Cởi áo ra.”
Anh hơi sững lại, nhưng vẫn làm theo.
Chậm rãi, ngoan ngoãn.
“Quần.”
Anh bật cười, nửa đùa nửa dỗ:
“Nếu em muốn, anh qua đón em. Qua màn hình thế này… chẳng có ý nghĩa gì.”
“Không cởi,” tôi nói nhẹ, “em cúp máy.”
Sự do dự chỉ kéo dài đúng một nhịp thở.
Anh làm theo.
“Quỳ xuống.”
Lần này anh khựng hẳn.
Đôi mắt nhìn tôi đầy khó hiểu:
“Bé cưng, em đang làm gì vậy?”
Tôi không trả lời.
Chỉ bấm tắt cuộc gọi.
Tôi biết anh sẽ gọi lại.
Ba năm bên nhau, tôi quá rõ.
Chỉ cần anh muốn giữ, muốn dỗ, lòng tự trọng của anh không đáng giá bao nhiêu.
Quả nhiên, màn hình lại sáng lên.
Lần này, anh đã quỳ.
Giọng nói nhỏ hẳn, mềm đi:
“Bé cưng… anh nghe lời rồi.”
“Gọi hai tiếng.”
Anh làm theo, chậm rãi.
“Không phải thế.”
Sự say rượu trong mắt anh tan sạch.
Giọng anh lạnh đi:
“Khương Dĩ Mạt, em đừng quá đáng.”
Tôi lại dịu xuống, diễn đúng vai quen thuộc:
“Tư Duật, chỉ có hai chúng ta thôi mà.
Nếu đến thế này anh còn không chịu cúi đầu để dỗ em vui… vậy em lấy gì tin anh thật sự hối lỗi?”
Im lặng.
Rồi anh lên tiếng, rất khẽ.
“Gâu… gâu.”
Cả hai đầu dây đều lặng đi.
Anh cúi đầu, và lần đầu tiên, tôi thấy rõ sự nhục nhã trên người một kẻ luôn đứng cao hơn người khác.
Còn tôi, cắn môi đến run lên để không bật cười.
Có lẽ tôi không phải người anh yêu nhất.
Nhưng chắc chắn là người khiến anh không thể quên.
Tư Duật — cuối cùng cũng có ngày này.
Tôi cúp video, gửi cho anh hai đoạn quay màn hình.
Gần như ngay lập tức, tin nhắn hiện lên:
[Khương Dĩ Mạt, kiếp này đừng để tôi gặp lại em.]
Tôi mỉm cười, trả lời ngắn gọn:
[Dù sao cũng đã chia tay rồi mà.]
Dấu chấm than đỏ hiện lên.
Lần này, có lẽ anh sẽ thật sự biến mất khỏi đời tôi.
7
Tôi cắt đứt liên lạc với Tư Duật tròn một tháng.
Lần gặp lại, anh ta xuất hiện với thân phận đại diện Tập đoàn Tư thị, đến công ty tôi bàn chuyện hợp tác.
Một người từng bỏ bê học hành, ngày ngày ăn chơi trác táng — giờ lại ngồi bàn chuyện làm ăn?
Tôi không tin.
So với hợp tác, tôi còn thấy khả năng anh đến để thu nợ tình cũ cao hơn.
Tôi lập tức nộp đơn xin nghỉ phép.
“Khương Dĩ Mạt,” sếp nhìn tôi chằm chằm, “dự án này từ đầu đến cuối đều do em theo sát, giờ lại muốn rút?”
Tôi không vòng vo:
“Lãnh đạo, Tư Duật là người yêu cũ của em.
Để em tiếp xúc với anh ta lúc này, chẳng phải khiến cả công ty khó xử sao?”
Sếp trầm ngâm một lúc, thấy cũng có lý.
Cuối cùng không duyệt nghỉ, nhưng cho phép tôi không tham gia họp — chỉ cần ở lại công ty, sẵn sàng nếu có việc phát sinh.
Cuộc họp kết thúc.
Tôi ngồi tại bàn làm việc, từ xa nhìn thấy Tư Duật bị vây quanh bởi một đám người cười nói nịnh nọt.
Đây là lần đầu tôi thấy anh mặc vest chỉnh tề.
Vai thẳng, lưng thẳng, từng cử chỉ đều thu lại vẻ phóng túng quen thuộc, thay bằng sự chín chắn điềm tĩnh.
Không giống người đàn ông tôi từng quen.
Sau khi “ăn phải miếng thịt” mang tên Tư Duật, tôi nhìn ai trong mấy cuộc xem mắt sau này cũng thấy nhạt nhẽo, toàn thất bại.
Tôi thở dài, thu dọn đồ, chờ tan làm.
“Khương Dĩ Mạt, em qua đây một chút.”
Giọng sếp vang lên từ cửa phòng.
Còn nửa tiếng nữa thôi.
Tôi biết ngay — người đàn ông kia chưa hề buông tha tôi.
Nhưng tôi vẫn đi.
Dù sao trong tay tôi còn giữ “bảo hiểm”.
“Tổng giám đốc Tư,” tôi lễ phép, “sếp gọi em có việc gì ạ?”
Sếp cười rất tươi:
“Hôm nay tổng giám đốc Tư đặc biệt khen phương án của em.
Nói em làm rất tốt, muốn mời cả team đi ăn.”
Khen tôi?
Tôi nhìn sang Tư Duật, ánh mắt không giấu được nghi ngờ.
Anh bình thản nói:
“Mong cô Khương nể mặt.”
Tôi cười gượng.
Khách hàng mời, tôi không có lý do từ chối.
Bị sếp đẩy đi, tôi đành ngồi vào bàn tiệc.
Không biết anh nói gì, tôi bị xếp ngồi ngay cạnh anh.
Tư Duật thỉnh thoảng gắp thức ăn cho tôi, động tác tự nhiên đến mức khiến tôi khó chịu.
Quá khác.
Trước kia tôi chỉ cần chọc anh một câu, anh sẽ cau mày, đợi tôi dỗ.
Còn bây giờ, anh im lặng, nhẫn nại, như thể đã thay một người khác.
Tôi đá anh mấy cái dưới gầm bàn, anh vẫn coi như không cảm thấy.
Đúng lúc đó, sếp nâng ly mời rượu Tư Duật, còn chỉ đích danh tôi uống cùng.
Tôi nâng ly, chần chừ.
Tư Duật liền nhận lấy ly rượu từ tay tôi:
“Cô ấy dị ứng cồn, để tôi uống thay.”
Không khí xung quanh lập tức đổi khác.
Ánh mắt đồng nghiệp nhìn tôi — ngưỡng mộ có, tò mò có, hóng chuyện cũng có.
Sắp tàn tiệc, Tư Duật ghé sát tai tôi, giọng rất thấp:
“Anh đã thay em chặn rượu.
Đưa anh về nhà, chắc không quá đáng chứ?”
Tôi chợt hiểu.
Thảo nào hôm nay anh không mang tài xế.
Hóa ra… đang đợi tôi.
Trong lòng tôi tự nhủ:
Khương Dĩ Mạt, đừng sợ.
Chỉ cần còn giữ video trong tay, thế cờ vẫn chưa lật.
Tôi hít sâu một hơi, gật đầu.
8
Rõ ràng là người của bên A, vậy mà Tư Duật lại không từ chối ai.
Ly này nối ly khác, đến khi rời tiệc, bước chân anh đã không còn vững.
Quãng đường chỉ vài cây số, tôi lái xe mất gần bốn mươi phút.
Anh lúc thì kêu choáng đầu, lúc lại bảo buồn nôn.
“Bé cưng,” anh nghiêng đầu dựa vào ghế, giọng mềm đi,
“anh thèm canh giải rượu em nấu quá.”
Tôi không đáp.
“Bé cưng… tối nay ở lại với anh được không?”
“Chỉ một đêm thôi.”
Say rượu, anh luôn như vậy.
Ngọt ngào, bám người, như thể mọi chuyện tệ hại từng xảy ra đều có thể xóa bỏ.
Tôi cười nhạt:
“Tư Duật, hôm đó chính miệng anh nói chia tay tôi.”
Anh quay mặt sang chỗ khác, hừ nhẹ, như đứa trẻ không được vừa ý.
Đến biệt thự.
Cửa vẫn nhận vân tay của tôi.
Những đồ tôi từng dùng… anh cũng chưa từng vứt đi.
Khi tôi đỡ anh nằm xuống giường, anh liền vòng tay qua, giữ tôi thật chặt.
“Anh nhớ em,” giọng anh khàn đi, “nhớ thật sự.”
Khoảng cách quá gần khiến tôi khựng lại, theo phản xạ muốn tránh ra.
“Tư Duật,” tôi cảnh cáo, “anh đừng có làm bừa. Nếu anh dám động vào tôi, tôi sẽ gửi video đó cho tất cả mọi người.”
Anh bật cười khẽ, giọng thấp:
“Anh là người của em.
Em không sợ mất mặt, thì cứ phát.”
Tim tôi lỡ một nhịp.
Khoảnh khắc đó, tôi biết mình vẫn chưa cai được.
Thứ mê hoặc mang tên Tư Duật, tôi vẫn chưa thoát ra hoàn toàn.
Sau vài lần giằng co vô ích, tôi lại mềm lòng.
Đêm đó, anh dịu dàng đến khác thường.
Như thể sợ tôi biến mất, liên tục gọi tôi là “bé cưng”, không chịu buông.
Sáng sớm.
Khi tôi tỉnh lại, bên cạnh đã trống không.
Tôi uể oải ngồi dậy, đưa tay tìm điện thoại trên đầu giường.
Không có.
Một cảm giác bất an tràn lên.
Tôi lật khắp phòng.
Cuối cùng tìm thấy điện thoại trên bàn ăn tầng một.
Nó nằm ngay cạnh Tư Duật.
Tim tôi chìm xuống.
Mở ra — toàn bộ video đã biến mất.
Thứ duy nhất giúp tôi giữ thế chủ động… không còn nữa.
Thì ra màn “bad boy quay đầu” kia, chỉ để đổi lấy chuyện này.
“Tư Duật,” tôi bật cười vì tức, “giỏi cho anh lắm.”
Anh nhìn tôi, bình thản đáp:
“Cô cũng không kém.”
Tôi không buồn tranh cãi.
Quay người định đi thì anh chắn trước mặt.
“Ăn sáng rồi hãy đi.”
Tôi đã tức đến no rồi.
Tôi đẩy mạnh anh ra, lần đầu không kiềm được mà gào lên:
“Cút! Đừng chạm vào tôi. Đồ khốn!”
Ánh mắt anh sững lại.
Có chút luống cuống, có chút không kịp phản ứng.
“Mạt Mạt,” anh hạ giọng,
“anh thật sự nhớ em. Nếu em muốn cưới, anh…”
Tôi không nghe tiếp.
Chỉ quay người rời đi, không ngoảnh đầu lại.
9
Sau đêm đó, Tư Duật xuất hiện ở công ty tôi ngày một thường xuyên hơn.
May mà sếp không ép tôi phải trực tiếp làm việc với anh.
Chỉ cần giữ khoảng cách là được.
Tan ca, tôi và mấy đồng nghiệp thu dọn đồ rất nhanh.
“Dĩ Mạt, đi dạo trung tâm thương mại với tớ không?”
“Thôi đi,” người bên cạnh cười trêu, “người ta hôm qua vừa gặp được anh lập trình viên trông được lắm, hôm nay còn có hẹn nữa kìa.”
Tôi cười ngượng, không phủ nhận cũng không giải thích.
Ba người cùng bước vào thang máy.
Xui xẻo thay, thang máy riêng của lãnh đạo đang bảo trì.
Cửa vừa khép lại, tôi đã thấy Tư Duật đứng bên trong.
Không khí lập tức lắng xuống.
Đồng nghiệp cũng hiểu chuyện, không ai lên tiếng.
Chính anh là người phá vỡ sự im lặng trước.
“Mọi người định đi đâu?”
“Tôi tiện đường, đưa đi.”
Hai cô bạn bên cạnh lập tức kéo tay tôi, cười rạng rỡ:
“Bọn em đều về hướng bắc thành phố.”
Nhưng ánh mắt Tư Duật vẫn không rời khỏi tôi.
“Còn em?”
Đồng nghiệp kia vô tư tiếp lời:
“Mạt Mạt đang yêu rồi, bạn trai đến đón đi hẹn hò đó.”
Không khí trong thang máy như bị rút cạn.
Tư Duật không nói thêm.
Anh ném chìa khóa xe cho tài xế, rồi cùng tôi bước ra ngoài.
“Khương Dĩ Mạt,” anh nói, giọng thấp, “em thích người đẹp trai, sự nghiệp ổn định, cư xử nhã nhặn, chín chắn điềm đạm — những thứ đó, anh đều có thể làm được.”
Anh nhìn tôi, ánh mắt đầy cố chấp:
“Vậy tại sao… lại không thể cho anh một cơ hội?”
Tôi bình thản đáp:
“Chúng ta đã chia tay rồi. Có gì là không thể?
Anh quản được tôi sao?”
Anh im lặng vài giây, rồi nói tiếp, như đang thương lượng:
“Nếu em giận anh vì chuyện xóa video, em gỡ anh khỏi danh sách chặn đi. Anh gửi lại cho em, được không?”
Tôi nhìn anh, bỗng thấy mệt mỏi.
Đến tận bây giờ… anh vẫn nghĩ chúng tôi kết thúc chỉ vì cái video đó.
Tôi không nhịn được nữa.
“Tư Duật,” tôi nói rõ từng chữ, “tôi không thích anh suốt ngày ở bar.
Không thích anh hút thuốc.
Không thích mấy mối quan hệ ong bướm bên ngoài.
Và càng không thích Tô Tô.”
Tôi dừng một nhịp, rồi nói tiếp:
“Trừ gương mặt, dáng người và cái miệng biết dỗ người…
những thứ còn lại, tôi không thích chút nào.”
Những lời này, tôi đã nuốt vào suốt mấy năm.
Bàn tay anh nắm cổ tay tôi chậm rãi buông ra.
Có lẽ vì trước kia tôi yêu anh quá nhiều, đến mức anh chưa từng tin — có một ngày, tôi có thể nói ra những lời này, và nói một cách bình thản như vậy.
“Vậy sao trước đây em không nói?”
Anh hỏi, giọng khàn đi.
“Tại vì ngay từ đầu,” tôi trả lời, “tôi chưa từng có ý định lấy anh.”
Câu nói vừa thốt ra, chính tôi cũng sững lại.
Nó hơi tàn nhẫn.
Và quả nhiên, anh bật cười.
Một nụ cười rất nhạt.
Rất tuyệt vọng.
10
Một tuần trôi qua.
Tư Duật không xuất hiện ở công ty, cũng không tìm cách làm phiền tôi.
Yên tĩnh đến mức khiến người ta sinh nghi.
Người đến tìm tôi lại là Tư Hựu.
Anh nói muốn nói chuyện riêng.
Tôi với anh ta vốn chỉ quen nhau vài phút ngắn ngủi.
Việc anh xuất hiện ở đây, mục đích là gì — tôi đoán được tám, chín phần.
“Tổng giám đốc Tư,” tôi không vòng vo, giơ xấp tài liệu trong tay, “xin lỗi, tôi không rảnh.”
Anh không khó chịu, chỉ gật đầu nhẹ:
“Cô Khương, xin lỗi vì đến đột ngột. Tôi chỉ xin mười phút.”
Tôi không trả lời, xem như ngầm cho phép.
Anh trầm giọng:
“Thật ra… trước đây A Duật không phải như bây giờ.”
Tôi im lặng.
“Nó thông minh, biết điều, trọng tình nghĩa.
Bố tôi từng chỉ đích danh nó làm người thừa kế.”
“Tất cả mọi người trong nhà đều rất quý nó,” anh dừng lại một nhịp, “bao gồm cả bạn gái cũ của tôi — Tô Tô.”
Tôi ngẩng đầu.
“Cái gì?”
Nhìn phản ứng của tôi, Tư Hựu giải thích, giọng vẫn bình tĩnh:
“Năm năm trước, tôi và Tô Tô đã đính hôn.
Nhưng cô ấy không cam tâm, cố tình sắp đặt để ngủ với A Duật.”
“Tô gia vì danh tiếng, ép cô ấy ra nước ngoài.”
Tôi không nói gì.
Thú thật, kịch bản này… rất giống việc Tô Tô có thể làm ra.
“Sau chuyện đó,” Tư Hựu tiếp tục, “tôi bị trầm cảm một thời gian.
A Duật cảm thấy có lỗi, nên nhường hết mọi thứ cho tôi.”
“Bao gồm vị trí thừa kế.”
“Cậu ấy bắt đầu giả vờ là công tử ăn chơi, bỏ bê học hành, không dính dáng đến công việc.”
“Chỉ có như vậy, gia đình mới bỏ cuộc, mới dồn toàn bộ kỳ vọng sang tôi.”
Tôi nghe đến đây, trong lòng không hề dậy sóng như anh mong đợi.
“Gần đây,” anh nói tiếp, “nó nói với tôi rằng em thích người đáng tin.
Nó muốn quay lại công ty.”
“Cả nhà đều rất vui.”
“Vì rời xa công việc quá lâu, nó phải bắt đầu lại từ đầu.
Chỉ riêng tăng ca thôi cũng mấy đêm không ngủ.
Tôi chưa từng thấy nó nghiêm túc đến vậy.”
Anh nhìn tôi, ánh mắt thành khẩn:
“Nó thật sự yêu em.”
“Từ khi em rời đi, nó lại trở về trạng thái buông xuôi.
Tôi nghĩ… có lẽ là vì em, nên mới đến đây.”
“Hy vọng em có thể giúp nó.”
“Cho nó một cơ hội.
Thử nhìn lại con người thật của nó.”
Anh nói rất chân thành.
Chân thành đến mức… khiến tôi thấy quen.
Đàn ông lúc nào cũng dễ tự cảm động như vậy.
Chỉ cần gắn cho mình một câu chuyện đủ bi kịch, là có thể coi mọi tổn thương người khác gây ra đều trở nên hợp lý.
Tôi lễ phép đáp:
“Được rồi, tổng giám đốc Tư. Tôi sẽ suy nghĩ.”
Có lẽ anh đoán được tôi đang nghĩ gì.
Tư Hựu lấy ra một tấm danh thiếp, toàn tiếng Anh, đặt trước mặt tôi.
“A Duật nói mẹ em hóa trị không được khả quan.”
“Tôi đã liên hệ với bác sĩ giỏi nhất ở Mỹ.”
Anh nhìn thẳng vào tôi:
“Dù em có đến với A Duật hay không, tôi vẫn sẽ cố hết sức giúp mẹ con em.”
Tôi im lặng.
Quả nhiên là người từng lăn lộn trên thương trường.
Câu cuối cùng này — đã chặn hết mọi đường lui của tôi.
Nếu từ chối, tôi sẽ trở thành kẻ vô tình.
Nếu nhận, tôi mắc nợ.
Cuối cùng, tôi vẫn đưa tay nhận lấy tấm danh thiếp.
Không phải vì Tư Duật.
Mà vì mẹ tôi.
11
Tan làm về đến nhà, lòng tôi vẫn rối như tơ vò.
Mẹ nấu đầy một bàn những món tôi thích.
Nhưng tôi cầm đũa lên rồi lại đặt xuống, chẳng có chút khẩu vị nào.
Mẹ nhìn tôi một cái là hiểu ngay.
“Vẫn còn nghĩ đến Tư Duật à?”
Tôi phản xạ chối ngay:
“Không có đâu mẹ, mẹ nghĩ nhiều rồi.”
“Vậy sao tấm ảnh chụp chung ở đầu giường con vẫn chưa vứt?”
Giọng bà nhẹ, nhưng không cho tôi đường lui.
“…Con quên thôi.”
“Ăn xong con sẽ dọn.”
“Mồm thì nói thế.”
Bị mẹ vạch trần, tôi cúi đầu im lặng.
Đúng vậy.
Tôi yêu Tư Duật.
Nhưng tôi yêu bản thân mình hơn.
Tôi biết rất rõ — nếu ở bên anh, nếu bên cạnh anh lúc nào cũng tồn tại những người phụ nữ khác, người chịu tổn thương sau cùng… chỉ có tôi.
Vậy nên tôi mới cắn răng chia tay.
Dù biết rõ, giai đoạn “cai nghiện” sẽ đau đến mức nào.
Tôi đã nghĩ, chỉ cần vượt qua khoảng thời gian đó, mọi thứ rồi sẽ ổn.
Nhưng hôm nay Tư Hựu xuất hiện, mọi thứ tôi vất vả dựng lên lại bắt đầu lung lay.
Một phần vì bệnh tình của mẹ.
Phần còn lại… vì tôi vẫn chưa thật sự buông được Tư Duật.
“Mạt Mạt,” mẹ lên tiếng, “con còn nhớ câu mẹ dạy từ nhỏ không?”
“Yêu thì chọn người đẹp trai, lấy thì chọn người đáng tin.”
“Dĩ nhiên là con nhớ.”
Con vẫn đang làm theo đấy chứ.
Mẹ tôi bật cười, lắc đầu:
“Thật ra câu đó… cũng không hoàn toàn đúng.”
“Thế nào là đáng tin?”
“Không ai có thể trả lời chính xác được.”
Bà nhìn tôi rất lâu, ánh mắt hiền mà sâu:
“Mẹ nhìn ra rồi.
Từ lúc chia tay Tư Duật, con cứ ủ rũ mãi.”
“Nó là người thật sự khiến con vui.”
“Điều đó là sự thật, không cần phủ nhận.”
Tôi mím môi, không nói gì.
“Cả đời dài lắm,” mẹ nói chậm rãi, “chọn đúng người đồng hành rất quan trọng.”
“Nếu con còn tiếc thì cứ thử lại một lần nữa.”
“Cưới muộn một chút… cũng chẳng sao.”
Bà khẽ thở dài:
“Mẹ chỉ tiếc ba con đi sớm.”
“Nhưng mẹ chưa từng hối hận vì đã yêu ông ấy.”
“Có những tình yêu, dù không trọn vẹn, nhưng đủ để người ta biết ơn cả đời.”
“Nếu không có ông ấy, làm sao mẹ có được một đứa con gái như con.”
Cổ họng tôi nghẹn lại.
Nước mắt trào lên lúc nào không hay.
Tôi ôm lấy mẹ, khóc nức nở.
Khóc cho những tổn thương đã nhịn.
Khóc cho những ấm ức chưa từng nói.
Khóc cho sự dằn vặt kéo dài suốt thời gian qua.
Đêm đó, tôi đã khóc đến khi không còn sức để do dự nữa.
12
Cuối cùng, tôi vẫn đến quán bar tìm Tư Duật.
Còn chưa bước vào khu ghế VIP, đã nghe đám người bên trong bàn tán ầm ĩ.
“Anh Duật thất tình thôi mà, sao trông như mất hồn thế này?”
“Mày biết cái gì. Bao nhiêu năm qua, ngoài chị Dĩ Mạt, mày thấy anh ấy từng nhìn ai bằng ánh mắt tử tế chưa?”
“Chị ấy lúc nào cũng dịu dàng, ngoan ngoãn. Thật sự là chị ấy đá anh Duật à?”
“Còn non lắm. Đừng nhìn bề ngoài mà đoán. Mày nhìn anh Duật thế này còn chưa hiểu à? Ai mới là người nắm quyền trong mối quan hệ đó?”
Tư Duật bị ồn đến nhức đầu.
Anh với tay lấy điếu thuốc trên bàn, vừa định châm lửa…
“Tư Duật.”
Tôi gọi một tiếng.
Cả không gian như bị nhấn nút tắt.
Anh quay đầu lại.
Khoảnh khắc nhìn thấy tôi, điếu thuốc trong tay anh lập tức bị giấu ra sau lưng.
Ánh mắt anh thoáng sững sờ, rồi rối loạn, cuối cùng là một chút vui mừng không kịp che giấu.
“Tư Duật,” tôi nói, “chúng ta nói chuyện một chút.”
Bên ngoài quán bar, không khí dễ thở hơn nhiều.
Tôi đưa anh đến quán cà phê nơi chúng tôi gặp nhau lần đầu.
Ký ức bỗng hiện rõ.
Khi đó tôi chỉ là thực tập sinh, bị giao nhiệm vụ đi mua cà phê.
Hai mươi ly, một mình ôm lảo đảo, sắp ngã đến nơi.
Đột nhiên, một cô gái giật lấy ly cà phê trên tay tôi, hắt thẳng vào mặt anh.
Cà phê đổ tung tóe khắp nơi.
“Tư Duật, anh đúng là đồ khốn!”
Cô ta gào lên.
Còn tôi thì… chỉ tiếc cái mặt đẹp trai kia quá.
Anh không tức giận, chỉ cười, vừa lau vết bẩn vừa nói:
“Xin lỗi nhé, làm hỏng cà phê của em rồi.”
Tôi nhìn gương mặt đó, không nghĩ ngợi gì nhiều, liền lên tiếng:
“Chào anh, em là Khương Dĩ Mạt.”
Anh cong môi cười, vẻ lém lỉnh quen thuộc:
“Chào em, anh là Tư Duật.”
Hôm đó, anh không chỉ đền cà phê, mà còn xin số tôi.
Và cứ thế, chỉ bằng một ly cà phê, tôi “bắt được” anh.
Chúng tôi ngồi xuống.
Anh nhìn tôi, nửa đùa nửa thật:
“Em đến đây… không phải định hắt cà phê vào anh đấy chứ?”
Tôi bật cười:
“Không đến mức đó. Dù sao anh cũng trả phí chia tay rất hào phóng mà.”
Ba chữ đó khiến sắc mặt anh lập tức lạnh đi.
“Muốn nói gì?”
Giọng anh trở nên nghiêm túc.
“Tôi muốn hỏi,” tôi nói thẳng, “chuyện giữa anh và Tô Tô. Hôm đó hai người ở cùng nhau làm gì?”
Đó vẫn luôn là cái gai trong lòng tôi.
Trước kia, vì đã quyết chia tay, tôi không cần sự thật.
Nhưng bây giờ thì khác.
Anh im lặng vài giây, rồi trả lời:
“Hôm đó cô ta vừa về nước, muốn nói rõ mọi chuyện với anh tôi.
Anh sợ xảy ra rắc rối nên đi cùng, có mặt thì dễ xử lý hơn.”
“Vậy tại sao lúc đó không nói với tôi?”
Giọng anh nhỏ dần:
“Chuyện đó… không vẻ vang.”
Tôi gật đầu.
Đúng là không vẻ vang thật.
Tôi hỏi tiếp:
“Hôm ở nhà hàng, anh nổi giận vì chuyện của Tô Tô.
Là vì anh còn tình cảm với cô ta?”
Anh cau mày ngay:
“Sao có thể!”
“Anh tưởng anh trai anh cố tình ghép em với người khác để trả đũa chuyện Tô Tô.”
“Anh không muốn em ở bên người đàn ông khác.
Dù là anh trai anh… cũng không được.”
Tôi sững lại.
Thì ra là… ghen.
Ghen đến mức vô lý.
Tôi mỉm cười, nhấp một ngụm cà phê:
“Được rồi, giờ vào chuyện chính.”
“Chuyện gì?”
“Con người thật của anh,” tôi nhìn thẳng vào anh, “người mà trước giờ tôi chưa từng biết.”
Anh cười khổ:
“Thật hay không… có gì khác nhau?
Em vốn đã muốn chia tay rồi.”
“Tôi muốn yêu con người thật của anh,” tôi nói rõ ràng, “yêu thật sự.”
Ánh mắt anh lập tức sáng lên, không giấu được sự kinh ngạc.
“Em nói nghiêm túc?”
“Ừ.”
Anh hít sâu một hơi:
“Vậy từ giờ… em không được đùa giỡn anh nữa.”
“Phải xem anh là người để cưới.”
“Được.”
Tôi đứng dậy, chìa tay ra:
“Vậy làm lại từ đầu nhé.”
“Xin chào, tôi là Khương Dĩ Mạt.”
Anh nắm lấy tay tôi, cười rạng rỡ, như lần đầu tiên:
“Chào em, anh là Tư Duật.”
13
Con người thật của Tư Duật quả thực giống như lời Tư Hựu nói — thậm chí còn tốt hơn tôi tưởng.
Công việc trong công ty, anh xử lý đâu ra đấy.
Chuyện trong nhà, từ lớn đến nhỏ, anh đều nhớ trong lòng.
Cuộc sống của anh gói gọn trong hai điểm thẳng hàng: công ty — nhà.
Khoảng thời gian thảnh thơi hiếm hoi, là sau bữa tối, cùng tôi đi dạo quanh khu phố.
Không bar, không rượu, không những mối quan hệ mập mờ.
Chỉ có đèn đường, gió tối, và bước chân đi song song.
Đôi lúc tôi cũng thấy anh mệt.
Thấy anh thật sự đang gánh trách nhiệm của một người đàn ông trưởng thành.
Nhưng không sao cả.
Dù gì thì tôi cũng là Khương Dĩ Mạt — người rất giỏi nói lời dễ nghe.
“Chồng à, hôm nay anh làm tốt lắm.”
“Anh đúng là người chồng tuyệt nhất thế giới.”
Chỉ cần thế thôi, anh lại có thêm động lực để tiếp tục.
Thỉnh thoảng, tôi vẫn không nhịn được… thử lòng anh.
Cứ vài hôm lại nghĩ ra mấy trò ngớ ngẩn.
Ví dụ như lập tài khoản ảo, thử “thính” xem anh có mắc câu không.
【Anh ơi, đừng làm việc nữa, chơi thứ anh giỏi hơn đi.
Ví dụ như… chạm vào cảm xúc của em chẳng hạn.】
Tin nhắn vừa gửi đi chưa đầy mười giây.
【Khương Dĩ Mạt, em đừng có giở trò.】
Tôi tròn mắt.
Đêm đó, tôi mệt mỏi nằm trong lòng anh, giọng lười biếng:
“Sao anh biết là em?”
Tư Duật cười, vòng tay siết nhẹ hơn:
“Vợ anh, anh không nhận ra được sao?”
Người khác bảo tôi là “trà xanh”.
Chỉ có anh thấy tôi… đáng yêu.
“Tư Duật,” tôi khẽ hỏi, “rốt cuộc là từ khi nào anh yêu em vậy?”
Anh cúi đầu, hôn nhẹ lên trán tôi, giọng rất khẽ:
“Có lẽ là ngày ở quán cà phê.”
“Lần đầu nhìn thấy em, ông trời đã nói với anh bốn chữ.”
“Trốn không thoát đâu.”
14 – Ngoại truyện
Vài năm sau, tôi sinh một cô con gái.
Tên là Tư Ninh Ninh.
Tính cách… khỏi phải nói.
Y chang tôi hồi nhỏ — đỏng đảnh, thích làm nũng, mỗi ngày như một con khỉ nhỏ nhảy loạn khắp nhà.
Mỗi lần làm sai chuyện gì, việc đầu tiên là ôm chặt lấy chân Tư Duật.
“Ba ơi, bế con~”
“Ba là người ba tuyệt nhất thế giới luôn đó!”
Ví dụ như hôm nay.
Ba nó tăng ca, nhiệm vụ kèm con học rơi thẳng xuống đầu tôi.
Chỉ một dòng chữ, viết gần cả tiếng vẫn chưa xong.
Gương mặt sáng sủa, da trắng, mặc áo ba lỗ lộ bắp tay săn chắc — nhìn thì giống ba, nhưng học hành thì…
Tôi tức đến đau đầu:
“Chữ ‘cái này’ này là sao hả?”
“Chỉ đẹp thôi thì có ích gì?”
Con bé lập tức làm nũng:
“Mẹ ơi, tay con đau lắm, mẹ viết giúp con đi mà~”
Tôi chịu hết nổi:
“Tư Ninh Ninh! Mẹ không phải ba con!
Mẹ không ăn nổi chiêu này đâu, viết tiếp cho mẹ!”
Con bé mếu máo:
“Mẹ dữ quá… con muốn ba cơ…”
Đúng lúc đó, cửa mở.
Tư Duật tan làm về, vừa bước vào đã nghe thấy tiếng con gái khóc la om sòm.
“Ninh Ninh, sao vậy con?”
Với con gái, anh lúc nào cũng dịu dàng đến tận xương.
Nâng như nâng trứng, hứng như hứng hoa.
Con bé kể lể đầy ấm ức:
“Tay con đau, viết chậm, mẹ mắng con, con tủi thân, con muốn ba ôm~”
Tôi nhìn mà nghiến răng.
Đúng là sinh ra một bản sao của mình.
Tôi bó tay thật rồi.
“Tư Duật,” tôi đe dọa, “anh mà dám ôm nó, tối nay đừng hòng ôm em.”
Anh đứng hình.
Ôm cũng không được, không ôm cũng không xong.
Cuối cùng, anh quay sang dỗ tôi trước, giọng nhỏ nhẹ:
“Vợ ơi, đừng giận. Em lên lầu nghỉ chút đi.”
“Để anh kèm con học.”
Tôi khoanh tay:
“Tư Duật, anh mà dám viết hộ nó, tôi chặt tay anh đấy.”
“Tuân lệnh,” anh nghiêm túc đáp, “vợ yêu đại nhân.”
Tư Ninh Ninh bĩu môi:
“Ba ơi, so với con, ba lúc nào cũng bênh mẹ hơn.”
“Đương nhiên rồi,” anh đáp rất tự nhiên, “mẹ con là người ba phải năn nỉ mới cưới được.”
“Còn con… là tai nạn.”
Con bé tròn mắt:
“Vậy ba mẹ đẻ thêm em trai đi.”
“Ba lo cho mẹ, em trai lo cho con.”
“……”
Tôi nhìn hai cha con, bật cười bất lực.
Cái kiểu lém lỉnh lanh chanh này, không biết là giống ai nữa.
HẾT.