Đại lang nhà họ Thôi cưới vợ, tổng cộng dùng hết tám quyển sổ.

Mỗi năm một quyển, ghi kín những lời đánh giá về đức hạnh, lời nói, dung mạo và nữ công của ta — vị hôn thê của chàng.

Không thiên vị, không nể tình.

Mãi đến năm thứ tám, khi ta đạt chuẩn, chàng mới cưới ta vào cửa.

Người đời đều khen chàng giữ lễ, tình sâu nghĩa nặng.

Cho đến một bữa gia yến sau nhiều năm thành thân.

Ta đau bụng đến mức không chịu nổi.

Chàng lại sa sầm mặt, âm thầm nhắc nhở ta:

“Cách cầm đũa của nàng sai quy củ. Không được có lần sau.”

Đêm ấy, cơn đau bụng của ta càng dữ dội.

Ta còn chưa kịp nói với chàng rằng mình đã mang thai, đã cùng đứa bé trong bụng ra đi.

Mở mắt lần nữa, ta đứng ở buổi khảo hạch năm thứ bảy.

Thôi Chiêu đang cau mày, liệt kê lý do năm nay ta không đạt:

Trâm cài hoa lệch nửa phân, nấu trà dư năm nhịp thở, bước chân dài hơn một tấc…

“Như vậy sao làm nổi chủ mẫu? Cứ tiếp tục thế này, ta sẽ thay nàng tìm một nhà chồng khác.”

Lần này ta không giải thích, chỉ nhẹ nhàng hành lễ:

“A Hòa nguyện ý.”